domingo, 11 de diciembre de 2011

Extraordinario, o no, he aquí el problema


El martes, coincidiendo con el día de la Constitución, visité Cádiz. Era un viaje con 50 estudiantes de intercambio que movíamos los de la asociación AEGEE gracias a la interacción entre ésta y el Vicerrectorado de Relaciones Internacionales de la Universidad de León. Pues bien, en el viaje, que nos dejó conocer, en mi caso por sexta vez Cádiz, Granada, Córdoba y Sevilla, tuve un encontronazo sin par y a la vez divertido en la plaza de la Catedral gaditana.

Una vez que Cristina, que se estrenaba como guía-monitora, explicó Cádiz, me puse a comentar el programa y horarios a tener en cuenta para la visita de la ciudad. Los Erasmus, vamos a llamarlos a todos así aunque hubiese Comenius, Amicus, Holly Cross y otros, interesados por conocer más detalles de la ciudad y del lugar donde estábamos, me hicieron algunas preguntas, y yo, encantado y enamorado de la historia, no pude resistirme.

Como pasa casi siempre, cuando se junta un grupo de turistas ante las explicaciones de los guías, moscones, jubilados y un par de curiosos se hicieron hueco entre la multitud. Una Erasmus me preguntó que si no íbamos a entrar en la Catedral. Y yo respondí “no porque no tiene nada de extraordinario”. Esa fue mi tumba. Ese fue el desencadenante que dio pie a éste artículo. Algo casi como asesinar al Archiduque Francisco de Austria…

Como si fuesen las aguas del Mar Rojo, los Erasmus se abrieron entre el personaje y yo, que mantuvimos una batalla dialéctica sobre la catalogación de la catedral como extraordinaria o no. Él me decía que sí que lo era, y que albergaba sarcófagos púnicos y el tercer tesoro más grande de España. Yo le indicaba que no me refería a eso sino a la decoración y estilo arquitectónico, nada comparable y sí diferente, con la de León. Y que además, en ésta teníamos que pagar a pesar de estar en un estado no muy conservado. Él alegó que estaba equivocado, y que no le fuese con la palabra “extraordinario”, porque aquí sólo teníamos las ventanas de la catedral y nada más en la ciudad. Yo le repliqué que estaba confundido y que eran “vidrieras, vidrieras se dice, que las ventanas son para casa”.

El gaditano se presentó como profesor de historia de la Universidad de Cádiz. “Yo soy voluntario, señor, y creo que con venir y hacer la presentación de la ciudad en este punto ya basta porque luego tenemos visita a la Torre Tavira y queremos tomar el sol en la Caleta, allí por donde entraron los fenicios y cartagineses alrededor del año 1100 antes de Cristo, siendo la ciudad europea más antigua”. Nada parecía distraerle o ver que realmente yo amo la historia y que conocía lo que tenía delante. “Insisto que León no tiene nada, y León no es nada, que lo sé que estuve allí y lo vi con mis propios ojos”. Tal fue mi desencanto con éste personaje, amante al parecer como yo de las buenas historias, pero tan picado y obcecado con defender algo en que los dos estábamos de acuerdo pero que no supo interpretar, que lo último que le dije, sin nada despectivo, pero por mostrarle que León jugaba algo importante en la historia, incluso de Cádiz, fue que si los de León no hubiésemos llegado allí, quizás él hoy sería árabe.

Hubo entonces muchas risas, algunos aplausos. El profesor se fue haciendo mutis por el foro. Nosotros continuamos la visita. Varios se me acercaron preguntándome por si las diferencias entre ordinario y extraordinario en España eran diferentes a las del resto del mundo. Y les dije que en España, ordinario es ese señor, y extraordinario fue lo de Frodo, que se cruzó toda la Tierra Media y tiró el anillo al fuego del Monte del Destino.

Fuente: Mi espacio de opinión semanal "Savia nueva" en el digital cronicasdemibarrio.com http://www.cronicasdemibarrio.com/categorias/cronics/savia-nueva/

sábado, 10 de diciembre de 2011

¡Vaya semana, tía!


Vaya semana, tía… El presidente elegido ha estado escondido casi todo el tiempo, incluso debía entrar en Génova 13 por las alcantarillas, ¡fiuu! Directo a su despacho, como en las buenas películas de persecuciones. Hace un par de días por fin aparecía y se reunía con los sindicatos. Toxo contento. Cándido algo más teniente. Los del 110, no por la velocidad que redujeron, sino por los escaños conseguidos, se han reagrupado poniendo a los que llaman “la vieja guardia” al frente de su partido. De portavoz, el que figuraba por León, no el piloto (ay qué pena que quedó cuarto por un punto), ni el de las mantecadas de Astorga, sino el amigo de Zapatero (este sí que está desaparecido), que ya no se viene pa´qui, sino que se queda por la capi, como nuestra Caja reconvertida en Banco. Quizás se ha dado cuenta de que Sonsoles no podría cantar en el Emperador porque aún está cerrado y que iba a ser difícil moverse sin vuelos baratos, además que no ha llegado todavía la alta velocidad… Y echan seguro la culpa a las piedras de Lancia…


Otras piedras, las que conforman el Puente de los Suspiros de Venecia (en esa Italia que Mario Monti ha borrado de los telediarios) ya se pueden ver, por fin acabaron las obras, algo que parece interminable en la rotonda de Carrefour (que ahora también es azul, como el Gobierno). Qué triste está aquello. Se ha ido hasta el McDonald (normal, era rojo). Rojo como el lacito con imperdible que nos pusieron ayer por el ser día del SIDA, eso que tiene Magic Johnson, eso de lo que murió Tom Hanks en Philadelphia.

Si juntamos ambos colores, azul y rojo, pensamos en el Barça, que si bien cayó en Getafe, se quitó el aguijón contra el Rayo gracias a dos tantos de un chileno. Y otro, Nicanor Parra, es el Premio Cervantes, un hombre que nació el mismo día que murió Charles Péguy, un escritor, poeta y ensayista del país de Zarkozy, que quiere la refundación europea y habla de Schengen, aquello de la libre circulación y mayor libertad internacional.

Y ya que hablamos de eso, algo tan internacional como las becas de movilidad, la Amicus, Erasmus, Comenius… se unificarán bajo el nombre de “Erasmus for all”. Mayor posibilidad de salir y recibir estudiantes en la constante caída de las matrículas universitarias y más dinero para conseguirlo. Y de dinero vamos bien. Las bolsas han subido y sabemos que comprar deuda española repercutirá favorablemente al comprador en el futuro. La prima de todos no es de tanto riesgo y a lo largo de la semana hemos recuperado niveles de hace un mes.

Y es que, al parecer, las cosas raras se quedaron en el estreno televisivo del domingo, ese en el que los vampiros y los licántropos luchaban juntos por defender a una sosaina. Hoy en día todas las quinceañeras están enamoradas del paliducho Eduardito el vampirito y del depilado Jacobo, el lobo. ¡Ay qué juventud!



Fuente: Mi espacio de opinión semanal "Savia nueva" en el digital cronicasdemibarrio.com http://www.cronicasdemibarrio.com/%c2%a1vaya-semana-tia/


lunes, 28 de noviembre de 2011

Berlusconi está triste, qué tendrá Berlusconi


Otro día más sin Berlusconi en la comida. Y es que ya van dos semanas desde que Il Cavaliere, gracias al título que le concedía la Orden al Mérito al Trabajo en el 1977, presentaba su dimisión del Gobierno Italiano.

Dicen que está escondido, que se refugia en su mansión del Bunga Bunga, ahora vacía. No consigue convocar ya las fiestas, las jovencitas perdieron interés en él. Silvio está triste. Piensa en el pasado, en sus castings de Mamachicho con Jesús Gil en la piscina y Andoni Ferreño a la cabeza de los concursos de su Tele 5. Se llevó a Natalia Estrada y la puso en sus canales, el Italia 1, Rete 4… esos que en conjunto llaman Mediaset.

Le vimos en Champions, apenado, sin su áurea habitual en San Siro, y para colmo su AC perdió contra el Barça. Qué triste está Silvio…

Piensa cada día en Gadafi, en las imágenes del libio capturado, y en cómo se lo pasaban con las chicas periodistas de uno y otro, en su jaima y las policías vírgenes…, qué tiempos Silvio, qué tiempos… Aquellas reuniones con el G8, el G20, el culo de la primera ministra danesa…

Silvio se mira al espejo, y aún ve la cicatriz del miniduomo estrellado en su cara en 2009. A ver si la gente no le quería… A ver si iba a ser verdad lo que le decían… Qué triste está Silvio…

En la últimas elecciones locales incluso apearon a la Moratti, su Moratti de la alcaldía de Milán. Pobre Letizia… ella había limpiado los canales, ponía luces de colores en la Navidad…. Y ahora había ganado la izquierda de Pisapía y los había usurpado su capital del norte. Silvio descansa, mira su prensa, “Libero”, “Il Giornale”… son suyos pero tampoco aparece en portada. Cree que puede hacer algo más. Tiene 75 años y aún es joven para sus propósitos. Giorgio Napolitano tiene 86… sólo habrá que esperar agazapado y dar el salto cuando sea el momento. De momento ya no está tan triste…



jueves, 10 de noviembre de 2011

Votar el 20 N


En el debate del otro día, al fin un puro debate con dos genios de la dialéctica y no los habituales de periodistas falsos, niñas de macramé, y top rellenos con siliconas, sentí que hacen falta realmente este tipo de episodios para cambiar el sentido de la tele. Tenemos algo en el “canal 24 horas” y el “59 segundos”, poco más, cuando en Italia, en Alemania, en Francia…, semanalmente se enzarzan dialécticamente gobernantes y opositores, y crean un sentimiento de saber, una mesa de conocimiento… no un circo de payasos.

Habla la prensa de un Rubalcaba periodista, de un Rajoy que ganó por goleada, pues mire usted, ni lo uno, ni lo otro.

A mi entender hubo un debate que se quedó corto, y al interés de Alfredo por pelear y debatir, realmente el motivo por el que se preparó todo el tinglao, respondía un líder que se prevé será el próximo Presidente, serio, tosco, y con una labia de siglos pasados, que esquivaba los golpes a base de turnos de palabra y evitaba la confrontación directa, es decir, el debate.

Cierto es que Rubalcaba atacaba y lanzaba preguntas. Preguntas que no obtenían respuesta después de dos turnos de palabra, y que Rajoy sorteaba basándose en escritos, números, cifras, siempre leyendo, pero sin muchas propuestas creíbles. El líder del PP no paraba de mirar sus documentos mientras el del PSOE nos atontaba con su parpadeo incansable, sus gestos y sus ganas por dar a entender su programa, mientras se zambullía en una programación popular muy general, que no concreta y que no lanza propuestas para no equivocarse. Pues bien, quizás haya que equivocarse para salir adelante, o al menos, habrá que obtener una sensación y demostrar a los votantes, como es éste caso, de lo que se tiene pensado hacer, punto por punto y cómo se conseguirá, y no centrar un monólogo en previsiones si se sale de la crisis y crisis, y economía y parados. Ahí, a lo único. Sigue el pleito por el matrimonio homosexual, sin palabras de subir el IVA, qué hacer con las pensiones, y guerra entre sanidad pública o privada. Confusión luego sobre lo mismo, pero educativo. Pero tú, que estudiaste en mi mismo colegio aunque bastantes años antes, ¿te crees tus propias palabras? ¿Y si no salimos de la crisis significaría que todo tu programa no puede realizarse?

Me gustó el plan de batalla de Alfredo. Me gustaron las interactuaciones y las contradicciones cuando se apelaban el uno y el otro. Esas en las que el líder gallego se plantaba y se mostraba como una pared, confundiéndose varias veces con el nombre de su oponente casi pensando que tenía enfrente a Zapatero y no a un Rubalcaba que con su amable gesto, su apariencia y sus palabras alentaba a votar a esos indecisos que piensan que ir o no ir el 20 N a los colegios electorales no cambiará su vida. Pues ahora estamos en democracia. Ahora podemos hacerlo. De una manera o la otra, ahora nosotros podemos lo que nuestros padres y abuelos no pudieron con nuestra edad: Votar.

miércoles, 26 de octubre de 2011

Glam o el teatro del esperpento


En un pub que aparenta ser teatro, con adornos rimbombantes, lámparas de ensueño y camareros de portada, se aglutinan los famosos y los casposos, los chulos de gimnasio y amantes del bótox. Los soplagaitas niños de papá, altos y chulos, las putas y risueñas seguidoras de esos que aparentan llevar unos cuantos euros en los bolsos y un coche en un parking cercano.

Un DJ sumido en éxtasis, peloteros a su entorno que presumen de pelo engominado y corte a la última se acercan aconsejando al colgado de cómo barrer una pista y que aquello suene que lo flipas.

Un salón abarrotado, sin encontrar salida de emergencia, con varios peldaños al fondo al que se suben y presentan los chulos más chulos para divisar y otear alguna presa tonta de esas chupapajitas y copa invitada. Barras allí y aquí, con escotes sin pausa que se inclinan sirviendo copas caras causando el delirio de los más gilipollas de la ciudad.

Arriba al menos está la calma, una sala pequeña, con un camarero pincha discos que te sirve tranquilamente haciéndote olvidar la marabunta de termitas masca chicles que te espera en la bajada.

Los baños son el inframundo. Un sótano tenebroso y frío, con vigilantes chuleros que esperan comer con la mirada a las muchachas, porque se dejan sobar también así, y baños de pared que ponen tu culo al abismo de la locura. Y es que hasta las más guapas van al baño y no sólo a colocarse el sostén, los clínex bajo el sujetador y repintarse unos ojos que llevan unas lentillas que bien fueran gafas de culo de vaso.

El telón de entrada, controlado por grandes horas de gimnasio, aguarda expectante el pago de un diezmo por el acceso al circo y una copa que mientras se sirve te trasladará a la profundidad de un top cañero o una camisa medio abotonada, con un pecho robusto y depilado. Allí al lado, el vomitorio de salida, que escupe lo que queda de ti, tras haberte rozado, sentirte sobado y casi violado desde el momento que dices “me voy” hasta que sales y hueles el kebab de al lado.

lunes, 24 de octubre de 2011

La rebelión mató al rebelde


Y cayó Gadafi, aquel militar que se había rebelado contra el poder de un rey y una dinastía feudal. Demasiado para el siglo XX. El final era el principio. El rebelde murió tras una rebelión.

Dicen que el derrocado egipcio entró en ansia, postrado en su cama de hospital, al ver los tortazos y gritos de los captores a su dictador. Normal, era quizás lo que temió para sí de no estar controlado policialmente y enfermo. Dentro de lo malo, se libra del gentío.

El cuerpo de Gadafi, tiempo después tendido muerto en aquel colchón ensangrentado chocó en mis adentros al recordar la majestuosidad de sus visitas a España, de sus paseos con Aznar y con el Rey, de sus conferencias con grandes personalidades del primer mundo, de aquel encuentro con Berlusconi en el que cedía a jovencitas italianas para convertirlas al Islam...

Su jaima confiscada, su escultura del brazo atrapando el avión estadounidense totalmente grafiteada, sus bienes confiscados, sus seguidores escondidos, sus gafas…

Cuentan que tras un ataque aéreo de la ONU, se escondió en una tubería por no decir cloaca, junto a varios guardaespaldas. Supongo que alguno fuese quien quedó allí inerte, en la boca del tubo. Luego maltratado y sangrando fue conducido por los rebeldes en éxtasis a no sé dónde, entre bofetones, estirones y gritos de “Alá es grande”; y fruto de los golpes y varios disparos, el líder de Libia durante los últimos 40 años moría. Un fin al que llegamos todos, pero que éstos, los que se rebelan contra la autoridad por un cambio mejor, llevando al pueblo a la esperanza y más tarde cayendo en sus propias leyes convirtiéndose en dictadores, no estarán junto a los justos.

A ver ahora que pasa…

martes, 18 de octubre de 2011

Cosa de brujas


Hace un mes que Mara Aren, sin apenas conocerme, me ofreció la posibilidad de integrarme en el grupo de colaboradores de su periódico digital cronicasdemibarrio.com

Todo venía al hilo de una nota de prensa que envié para anunciar un evento de mi asociación AEGEE, y que nos juntaríamos 25 jóvenes europeos en León para hacer el Camino de Santiago juntos. Luego vino el intercambio de algún correo electrónico y su incansable interés en ver a los guiris y sacarlos unas fotos.
Después de la Ruta Xacobea, nos pusimos manos a la obra y desde entonces podéis leerme en ese blog que creció y creció y que hoy, convertido en web, está a punto de estrenarse.

Ayer mismo, sentados en su despacho nos rascábamos las neuronas Santiago Ordóñez, ella y yo, buscando un buen diseño, dibujando lo que queremos publicar y dividiendo menús y banners, cuadros de publicidad y espacios para noticias que vendrán mañana. Ayer sinceramente me encontré dentro del proyecto de una idea que surgió de poco y que ahora es grande.

Hace algo más de un mes, Mara nos juntó a los colaboradores en una presentación, tertulia, café muy enriquecedor, lugar para poner caras a los que escriben, posibilidad de charlar y cambiar pareceres de lo que uno sabe, de lo que uno quiere. Los ojos de la gente emanaban un brillo como los de un niño, que tiene ante sí un juguete y ve las posibilidades de explorar y de hacer cosas con el mismo. Así estamos todos. Y así me siento yo.

Seguiré soñando con este blog más personal que ahora llamamos “Joven Ergo Sum”. Podréis leerme en el espacio crítico de “Colaborador@s” en “Savia nueva” y siempre que busquéis notas de “Juventud”, esas llevarán mi firma. Os espero a todos. No faltéis, porque sin vosotros, puede enfadarse la bruja.

miércoles, 28 de septiembre de 2011

Después de 100 días, el reparto no fué tan bueno


Hemos superado los 100 primeros días desde que los alcaldes son alcaldes y los concejales , concejales, cuando van abriendo carpetas y encontrándose notitas, facturitas y cosillas que nunca llegaron al área de Contabilidad, es decir, nunca tuvieron su pareja “la propuesta de gasto”. ¿Y ahora qué pasa? Que quien mucho abarca poco aprieta, y si a eso lo sumamos que muchos cogieron “Uy a este ritmo no llego al 20N”. Y como Zapatero ya va recogiendo, Sonsoles metiendo en cajas sus recuerdos y fotitas, y las niñas pensando ya en el Húmedo, pues todo se acelera.

De este modo tenemos que en León, por ejemplo, Javier Reyero no aguantó más y dejó Deportes a su amigo Yiyo López de Benito, (o se lo quitó el Alcalde directamente por las críticas de las tasas de las Escuelas Municipales) quien a priori marcamos en las quinielas para llevar el área, pero todos quedamos sorprendidos cuando Emilio lo situó de Portavoz, y cargó a Javier con el muerto deportivo, amante él de la Educación y la Participación Ciudadana; áreas, por cierto, que necesitaron mayor dedicación, y que no pudo llevarse a cabo, comidos estos cien días, por los telares de la Cultural.

Así se ve que pasados cien días, el reparto primero no fue bueno, porque a esto le acompaña la inclusión de Miguel Alonso, la colocación de Patricia Guerrero de manera provisional en algunos cargos y la llegada de un joven de 23 años para el área de Juventud…

En fin, que aunque sean del mismo equipo, no todos son tan fuertes como la Carrasco.



martes, 23 de agosto de 2011

La sala de los cabezas torcidas


Estos días de lluvia y tan poco apetecibles de playa y/ o piscina y aprovechando que estamos en los últimos días de asuntos propios de este mi contrato laboral de peón en funciones de informador juvenil, me pierdo en la Biblioteca Pública de León y su sección de audiovisuales entre títulos famosos y otros que nada más oyeron el productor y un director que poco más ha hecho. Pero no me voy a eso. No hablaré aquí de la poca fortuna de un director que dejó sus ilusiones en un proyecto que no llegó al público, o de esos otros que puestos a dedo con una carterada se limitaron a grabar lo que decían los que llenaban de billetes sus bolsillos. Hoy hablo aquí del hecho de torcer la cabeza y leer uno a uno los títulos sin buscar nada en concreto. Esa sensación de qué coger, qué elegir… ¿ésta o la otra? Quizás esto llegue tras la desmotivación de buscar títulos que buscabas y no encontrarlos ni en la estantería ni en el ordenador/dinosaurio de la entrada…
Llegar a la planta primera, traspasar la sala de esos lectores que no compran los periódicos, que tampoco se pagan un café por leerlos, y que van, toman asiento, y se empapan de diarios, crónicas, columnas de opinión y los últimos fichajes de los equipos más punteros de forma gratuita, me lleva a entrar con una medio sonrisa a la sala de al lado, la que digo, de audiovisuales, y más se alarga la boca y su gesto facial al encontrar a varias personas con la cabeza torcida y de espaldas a la pared. Luego, se van contentos, con la película “bajo el sobaco”, desestimando la idea televisiva de una noche que nuevamente carecerá de interés. Quizás la nueva Sexta3 nos deje alguna de esas películas, pero como no tenemos su programación a más de un día en el Teletexto, y una semana en el TP, confiaremos que lo que abajo nos sellan, sacan de la caja y nos llevemos para casa no la den la semana próxima, cuando no tendremos más opciones que verla de nuevo o pasear, aunque con este tiempo de finales de agosto, más vale escoger unas buenas películas y hacerse un hueco en el sofá. Hoy parece octubre, y aún estamos en verano…

sábado, 13 de agosto de 2011

Sólo queremos a los jóvenes para que nos voten

Cuando las cosas van mal tienden a ir peor. Mis amigos hablan siempre fatal de los entes públicos y de la rascadera de muchos funcionarios. Siempre entramos en disputas, porque yo lo veo desde dentro y ellos lo único que ven es la cola interminable para pedirse un certificado de empadronamiento, o las consultas telefónicas que saltan de uno a otro con una musiquita terrorífica de fondo y al descolgar, “espere que le paso con mi compañera”. Hablaba con mi compañero de enfrente no hace mucho de la eficacia en dichas llamadas y en estar al día y despierto cien por cien para responder cualquier consulta en menos de dos minutos, valorando que su llamada llega a una centralita y es redirigida, que el usuario o usuaria suma enfado cuantas más redirecciones sufre y que si cuelga teniendo una respuesta en menos de dos minutos, podremos estar contentos del servicio. Y ahí se gana en calidad. Otros pasan, y otros no lo ven, porque en vez de personas sólo ven números, gasto y bultos prescindibles mientras se sientan en sus despachos con una buena nómina con la que pagarían a tres o cuatro (o más) de los que llaman “eventuales”.

Desde que no soy becario y por suerte caí al piso de abajo haciéndome cargo del Servicio de Juventud, me he ido enterando del funcionamiento limpio o sucio, de algunos de los que pasan al lado de mi mesa. He visto pasar a gente, compañeros que dejan de serlo porque no caen bien, porque se acaba su contrato y otros que directamente se han ido antes de recibir una patada que de gusto y regusto al ministro de turno. Ahora es mi turno, como en diciembre. Acabando el año 2010, el anterior equipo de Gobierno nos mandó a la calle prometiendo la incorporación gracias a una vía de subvención que estaba por llegar en febrero. La realidad fue que llegó más tarde y en marzo nos incorporamos unos cuantos como peones a desempeñar funciones de Informador Juvenil, Peón recaudador de IBI, Peón recaudador de Tráfico, Peón Auxiliar de Cultura… Así va España…

Pero ahí no acababa todo. Al realizar los presupuestos, valorando que vendríamos por subvención no nos incluyeron en los presupuestos municipales de 2011, qué listos, por lo que a fecha de 1 de septiembre de 2011 estaremos más de tres docenas de trabajadores sin trabajo. ¡Ole!

Lo más curioso a fecha actual y por lo que a mí respecta es que cargan sobre el Servicio de Juventud, algo que siempre va de lado, que ciertamente no es necesario en municipios de menos de 20 mil habitantes, pero que en éste superan las seis mil personas y es un servicio que es necesario. Ya quitaron Juventud de un Ministerio, pasando a ser engullido por una reestructura ministerial y siendo un simple Servicio. No quiero decir que dejándome fuera se acabe, pero si la legislación exige personal titulado para labores de Juventud, ¿de qué sirve la reestructuración tanto hablada? Otro compañero se hará cargo del servicio, pero será ilegal. Alegarán que será de manera provisional, pero todo lo construido, todo lo que vamos realizando, vamos consiguiendo, casi cien boletines informativos semanales, presencia en redes sociales, actividades, talleres, cursos, contactos… todo quedará en el aire… ¿hasta cuándo? ¿Provisionalmente? La respuesta es que "Ahora no hay dinero".

Mi lectura es que a los jóvenes (y yo soy uno del municipio) no nos toman en serio. Se hacen actividades, formación... si, pero no se realizan políticas de Juventud más que en periodo electoral y que aquí se están haciendo milagros sin dinero gracias a los recortes salvajes en algunas áreas, mientras que otras gozan de mayor interés político, desatendiendo a una masa social que aquí en nuestros pueblos, estamos consiguiendo mover a coste casi cero en las arcas. Ahora nos cortan la dinámica. Luego quizás con un nuevo plazo final y así será el cuento de nunca acabar hasta dotarnos de recursos y materiales próximos a unas elecciones en los que el voto joven se buscará y se pretenderá, olvidando como Dori, que también era azul, lo que ha pasado poco tiempo atrás.

lunes, 8 de agosto de 2011

La Ruta de la Plata

Asado de calor y desde el asiento de atrás del coche, veía por la ventana tierras y más tierras. Girasoles chamuscados, vacas, dehesas, alcornoques raspados que acabarán tapando botellas o agujereados por las malditas chinchetas y puestos como cuadros en alguna pared de casa...

Un tramo sin autovía nos acercó a los pueblos que aún perduran y a esos bares que a la vuelta escupían la terraza llena de gente a la luz de la luna y que esperan con angustia y aviso de muerte la llegada de la autovía, esa por la que corres, esa que te hace olvidar lo auténtico, las casas de pueblo, alguna señora barriendo la calle, los señores en sus tractores...
A la izquierda, las dos catedrales charras, la Sierra y cuestas de Béjar, el Acueducto de los Milagros, luego la Giralda, el Villamarín… A la vuelta todo eso quedó a la derecha, Portugal enfrente. Cruzamos los ríos que todos estudiamos cayendo al Atlántico, el Duero, el Tajo, Guadiana, Guadalquivir… (si sumas el Miño tienes los de éste lado que aprendimos en la E.G.B.). Llegamos más allá de la calzada romana y los pueblos blancos de la Frontera, por sentir el fresco del Estrecho, ese lugar lleno de locos del viento donde cambian las aguas el Mar y el Océano. Vimos imponente el Peñón, la pedrada inglesa, y como si para entendernos fuese, cruzar por Puente Castro de León a Villarroañe, allí al fondo, tras la nieblina, otro país, otro continente.

Ésta ruta nunca tuvo tanto sentir para mí. Restos de castillos, palacetes y torretas a medio camino de grandes urbes en su momento, que ahora se tiñen de color turista viendo piedras y monumentos, paseando por los centros históricos llenos de rincones y museos, escuchando cuentos y leyendas que ninguno de los de ahora vivimos y que sólo las sabemos porque corrieron por toda ella, como la plata.

lunes, 1 de agosto de 2011

CAMinante no hay CAMino

Después de mucho luchar y batallear dialécticamente y llevado todo a los juzgados, el silencio de Rajoy aseguraba que algo importante se estaba cociendo y no decir nada sería la solución por no dar pistas a nadie. Otros aseguraban que no decir nada sería el pasar nuevamente del tema y esperar que ocurriese alguna otra cosa en Ferraz que desviase la atención de los que evadían responder. Finalmente un asesor de los de mayor peso en Génova voló hasta tierra de Rita y allí convenció al Señor de la Región de que debía evitar el deterioro del Partido, a su vez de su líder, que por tercera vez busca la Presidencia del Gobierno y que en las últimas semanas veía como el sempiterno Rubalcaba le empezaba a recortar ventaja. Una ventaja que llega por sí sola, por la situación del país y cuatro frases mal dichas, o a deshora del leonés, que ya tiene su licencia de obra y piensa en relajarse a orillas del Bernesga, en su chalet de retiro espiritual, desde donde vivirá lo que suceda más allá de las próximas elecciones, cuando seguro habrá de abandonar Moncloa.

Cuando el Monte de Piedad y Caja de Ahorros se casaron y tuvieron a Caja España, poco podían pensar que más tarde, su hijo toro granate se casase con el río azul de Caja Duero. La fusión no parecía llegar y si bien una vez se arrejuntaron mantuvieron sus apellidos, como aquellos de Castilla y los otros de Aragón al final de la Edad Media. Y alguien que no los quiso bien o creyó que la unión era débil, quiso que adoptasen a la CAM, que por entonces sufría en silencio y era de aquellas tierras que reconquistó el Cid. Menos mal que los sentimientos no jugaron en ésta batalla y nunca se fraguó la adopción, porque ayer dijo Europa, que actúa como la jefa del vecindario, que habría que sofocar su incendio interno, así que el abuelo y Banco de España ordenará y arreglará el estropicio del levante.

A veces es Camps. A veces la CAM. Otras la acampada y la Campanario. ¡Ole¡

domingo, 17 de julio de 2011

Manual para la supervivencia en un camping español

Un camping es un destino de vacaciones que puedes encontrar a lo largo y ancho de este mundo, con similitud de instalaciones y con gente de todo tipo que bien porta grandes tiendas, ostentosas caravanas venidas de países lejanos y que van a dar después de miles de kilómetros y en caso español y por ejemplo, mediterráneo, a un lugar cargado de chicharras, tierra, piedras, con suerte césped, quién sabe si sombra y unos vecinos que pueden dar una imagen de España de lo más cañí.

Los callados. Son los extranjeros del norte de Europa. Parejas de jubilados o casi a punto de serlo pero todos ellos canosos, que despliegan alrededor de la autocaravana un toldo y debajo un mundo. Mesa de campo, sillas, caseta anexa para cocinar… Se muestran tranquilos, sin dar más ruido que el de las frituras que cocinan, desayunan en silencio, y pocas veces se verán las carnes al señor, que vestirá una camiseta de tirantes super ridícula además de gay, y la señora una bata de tela fina. Te los cruzarás individualmente cuando vayas al baño, levantarán las cejas o algo peor: Tú habrás estado cotilleando e intentando averiguar de dónde son por su matrícula y una vez diste con el “buenos días” en su idioma lo dirás en el cruce, pero te romperá con un “buenos días” perfecto en español. Acabas de salir derrotado, él no habrá cavilado tanto como tú y eso se debe a que en Europa central hubo un Medievo cultural y no una reconquista militar matamorisca y por tanto te habrá ganado en la justa lingüística.

Las gordas. Españolas que apenas salen de su grupo de amistades (si las tienen) y que maniatan a los maridos con trae esto, vete y lava lo otro, refuerza el cordaje, lleva a la niña a mear… Nunca estarán de acuerdo con su pareja y charlarán con los vecinos de cualquier cosa con tal de parecer amables y hacer pensar que el motivo de que a las 8:00 de la mañana ya estés escuchando su voz, que al principio te hace gracia pero después de unos días ya estás a punto de lanzarla el arpón, será porque el marido, generalmente un bonachón capturado y caído en sus redes, habrá preparado alguna tontería que la ha hecho enfurecer (… pobrecita). A la gorda habrá que sumarla el vestido de flores cercano al de las señoras de pueblo y un bikini de vete tú a saber qué talla. Precaución si miras justo cuando se agacha a coger a la niña, aquello puede dar con una visión que raya la espantosidad y te acerca a la exploración de canales y grietas terrestres. Ojo, que a estas combinaciones de cacho pan más gorda que vocea se suma niña de menos de cinco años que llora por todo y se entromete en parcela ajena.

Los niños. Se da el caso de niña tierna que entra en tu parcela, te coge las cosas y las lleva a su madre gorda, que preguntará “¿de quién es esto? ¿dónde lo cogiste? Y se abren dos opciones “bueno, no vuelvas a hacerlo” que significa, te has quedado sin lo robado a no ser que vayas a pedirlo y queda muy cutre. Y la otra, “pues vamos a devolverlo” que implica una visita de la vecina que posee un radar extraordinario para sacar cualquier tema de conversación, quedarse allí un rato, y ya tener pretexto para hacerte algún comentario de vez en cuando. Los niños son tan inocentes que van con la pirulina a la entrada de tu tienda a hacerte pis o de pronto se harán caca en tus cercanías, consiguiéndolo siempre antes de que el padre le coja y se lo lleve en silencio, o comience una escala de lamentos y quejas en voz alta para que todos sepan que el hijo de tal se hizo caca y ella tuvo que ir a limpiarlo (no su marido). Los niños disfrutan el camping sobremanera. Van a tiendas de al lado en busca de cosas y hay veces que se encuentran con otros niños, lo que provoca un juego en el que la posesión de cosas propias carece de utilidad y todo acaba esparcido. A la unión de niños le sigue la complacencia de los padres, “no no importa”, “nada, déjale aquí que no molesta”… mentira, si que molesta.

Los adolescentes. A punto de serlo y los propios porta granos, se sienten aburridos en lugares como los campings. La pandilla de amigos se convierte en un grupo variado de desconocidos que juegan al escondite en todo el camping (pobre del que la pocha) y de correcalles de chicos y chicas en plan “este me gusta y el otro qué feo es”. Los chicos juegan en la piscina o se escapan hasta la playa para hacer el tonto con un balón y rebozarse en la arena como croquetas. Alguno incluso, que aún conserva el futuro de arquitecto, como todos los niños en la playa, construirá alguna barrera anti olas. Las chicas en cambio estarán super arregladas, se ducharán y peinarán y no jugarán a nada. Como mucho tomarán un helado o refresco en la cafetería o pasarán las horas en la entrada del camping guardando la compostura y persiguiendo con la mirada al más melenas, más macarra, o al que tenga más bronceado, escapando si es posible, con algún veinteañero autóctono y en su mayor parte, paleto, que se arrimará por allí con una moto destartalada, pero el fin y al cabo, moto, que no bici.

Las parejas. Calladas, silenciosas, casi como que no están. Van juntos a los baños, van para allí y para aquí y sólo las más liberales mostrarán a sus individuos yendo al baño en solitario, amenos al peligro que aquello puede significar con tan singular escaparate en el camino. Buscan tranquilidad y no dan más que hablar. Comen bocatas de sardinas, rebanadas de paté, ensaladas con atún en aceite y pulpo en lata y tienen tiendas más pequeñas que las del resto. Lo que se llama economía económica. Veredicto: Si te encuentras en la parcela de al lado con una pareja: No hay peligro.

Matrimonio con hijos. Si es español tendrán una tele en el complejo de tienda-caravana-toldo… y estarán entretenidos viendo la tele un buen rato. Tenerles cerca significa enterarte de todas las noticias y programas de televisión incluso desde dentro de tu tienda. La mujer se acerca a la gorda anteriormente citada y durante el día pretenderá barrer y tener todo controlado y ordenado, si es que tienen una macro parcela. Si no será una amante de la limpieza de la mesa de campo y las sillas del Carrefour, así como tener la comida predispuesta y servida en los platos y fiambrera de colores que todo español tiene con tortilla, pimientos y filetes de pollo rebozados. Se extiende la opción de matrimonio con hijos franceses, de carácter silencioso, con todo bajo control que mutarán de color desde el blanco al rosa, rojo y pocas veces alcanzarán el moreno. Atención al acento gabacho que puede provocar que tú también hables con la lengua pegada al cielo o la boca en forma de culo. Si en esta categoría la variante es italiana podría ser algo de mayor desorden que el gabacho y con mayor carga léxica, que significa más palabrotas, o al menos será que éstas las entenderemos.

Los perros. Hay campings que los aceptan y pueden ponerse a aullar por la noche o hacen caquita en tus proximidades sin que los dueños le vean o duermen y a la mañana siguiente dicen no haberse enterado. Otros te persiguen después de haberte vigilado mientras comes y cuando pasas al lado salen detrás para asustarte. A eso le siguen las voces de los dueños, “chsss”, “quieto, ven aquí”, “¿cómo te lo tengo que decir?” Señora, es un perro, quizás ladrando la entienda. Ay qué revoltoso está hoy… será el tiempo.

miércoles, 6 de julio de 2011

Filosofada sobre la sucesión del poder

La incompatibilidad de algunas personas se agranda una vez llegan al poder y cogen el mando en diferentes instituciones, entidades o grupos sociales; es más, un perro olerá a otro el culo tal cual y serán tan amigos, juegos para aquí y para allí pero si uno de ellos pretende ser el líder, ay tú, agárrate los machos que se altera la jauría.

Y esto viene fruto de qué, ¿del ansia de poder? ¿del choque de identidades? Algún filósofo dijo algo y otros pensadores dirían lo otro. No me hace falta leerlos para pensar por mí mismo. Las actuaciones se repiten en todos los ámbitos. Que el de antes creyó hacer esto y al ver al sucesor hacer lo que no quiere se rebelará; pero más escocerá y chillará al aguantar ver a otro en una silla que un día fue suya y al pretender ayudarlo por no caer en errores y baches donde él estuvo y cayó, el nuevo no lo haga caso y lo aparte, pensando que lo quiere arrebatar su insignia de sheriff, o bien creer que sería la primera tanda de un suceder de consejos que pudieran desacreditarlo ante los ojos de otros cercanos. O también quisiera arrollar con su plan de nuevas ideas (en ocasiones no tan frescas y simplemente repetidoras de una estrategia anterior pero con otro nombre u otro guía; al final llegarán al mismo punto, pero cada cual lo habrá vendido a su manera).

Cachondo y perturbado, el primero se irá alejando a no ser que quiera dar un golpe de estado, picando de vez en cuando porque escueza el diario del ascendido, y éste, en la supremacía, y haciendo oídos sordos al otro, lo dejará ir sin darlo ese aplauso que tan merecido tiene, pero que tanto le jodería. Una patada en el culo y sus problemas en parte se habrían ido. Dejémoslo en un cierre de puerta y un querer rejuvenecer su entorno, sin darse cuenta el tontorrón, que el próximo en irse será él mismo, y quizás apaleado. Sí, sí apaleado.

viernes, 1 de julio de 2011

El que sigue siempre y el que no

Abraracurcix siempre subido en el escudo y portado por un alto al hombro y un bajo sobre la cabeza daba aspecto de jefe serio y respetable, imponente, diría, cuando salía a recibir al vallado a aquel que se acercaba y buscaba cobijo en tierras galas. Venían en ruta hasta Lutecia, y dejaban unas monedas al herrero, al pescadero… A menudo se reía de los de Laudanum, batalleaba con los de Petibonum… Su alter ego ascendía hasta la diestra de Tutatis, y ese momento altivo perecía tras el grito de Karabella, la pequeña gobernanta de su choza (esa con la cabeza de ternero en el frontal).

Abraracurcix, el jefe, aguardaba el regreso impaciente de Asterix y Obélix, envueltos de nuevo en otra de sus aventuras, y unas viñetas más adelante se jartaba de jabalís bajo las estrellas y una noche donde Asuranceturix, el bardo, siempre quedaba apartado atado a un árbol.

Paco Fernández paseando con el perro por la explanada de la Junta era el jefe de una aldea en su día romana y ahora cada vez más rumana. Junto a un alto cazurrón, salía a saludar a los jerifaltes que se acercaban a su ciudad. Peregrinos que dejaban unas perras en las tiendas de regalos y tomaban unas tapas por el Húmedo. A veces inauguraban un aeropuerto, una nueva estación de tren… Aunque era pequeño, tenía gran poder desde Eras a la Lastra, desde el Crucero hasta las Ventas, aunque siempre se vio superado por Isabel, la firmante en los Guzmanes (ese junto a Botines).

Paco Fernández, el alcade, esperaba un buen desenlace con Iván y María, que estaban en Vías charlando una vez más con los jóvenes, y unos días después, se quedaba sin comer las sopas en la Plaza Mayor mientras Artem Valerievich, Arty, tocaba el réquiem en la Calle Ancha.

miércoles, 29 de junio de 2011

El brindis del poder cazurro

Que si gobiernas tienes más amigos, amigo, y éstos soltarán la tela entre agasajos y desprecios a tu percusor, que vaga por los medios poniéndote verde y criticando que le quites el Pocoyo y los cuatro carriles donde la Plaza de Toros. Que cien medidas son muchas sí, pero la ciudad lo está agradeciendo, será que por eso lo votaron (yo es que no soy de aquí).

Entre farándulas anda el juego, que al poco llegó San Juan y luego San Pedro con un San Benito al cuello y un Sergio Dalma que puso a la gente todavía más contenta contigo. Que sin dinero no se hacen milagros, “Galilea, qué fortuna la mía” y como no iba la pasta por delante las cuarentonas y de medio siglo las quedó sólo el recuerdo de verlo el año pasado en las fiestas de Trobajo y alguna vez en la tele. Lo del festival celta un crimen al leonesismo, has de reconocerlo.

Que en la derecha abundan yates, lo sé, y buenas maneras, o eso dicen, camisas de botones en el cuello y jerseys de lana fina, que unas veces son del jinete y otras del cocodrilo, pero que visten con esos pantalones azul windows y un polo fino con los colores de España en los cuellos. Los curas dicen las misas más altas y hasta abrieron la mezquita del Crucero para que entrásemos a verlos rezar. Así es España y así te encuentras, amigo, con unos indignados que no te dieron muchos problemas y ya te dejaron Botines despejado, para que pusieses así un mercadillo artesano y brindases, con la banda del que manda, por una buena gloria.

viernes, 24 de junio de 2011

Hasta luego, César

Se fue César Ramos y nos dejó a todos dudas y una clara sensación de incredulidad. Supongo que quienes vieron a César de pasada, vale, profe y punto, apenas se hayan enterado y si eso habrán dicho, vale. Otros que pensamos diferente y que vimos en César a alguien más que a un profesor de Religión y Gimnasia (luego llamada Educación Física) nos hemos preguntado ¿por qué?


A nivel personal, César, un año más tarde de llegar a Jesuitas León, entró en mi clase de 5º, con tarima de piedra, nada de tablas, esa grande que había en la esquina, con pirograbadores en la parte de atrás y el magnetófono con que Serafín nos hacía escuchar música clásica a primera hora. La música amansa a las fieras… En mi vida escolar, sentí a César como el profe calvo, que siempre con bata blanca, se encargaba de los buses cuando Don Carlos no lo hacía. César era el del Comedor, el que voceaba e imponía con su altura y tono de voz. El que bailaba en las fiestas, el monitor de basket de mis amigos. El que hacía algo nuevo y más diferente a lo que hacían los demás.


La vida en el cole pasó rápido (interminable de aquella) pero no tardé mucho en regresar. Unos días antes de empezar las prácticas de Magisterio en Jesuitas (ese momento en que aposté por el Cole en vez de por una Beca Erasmus) mi madre y yo nos encontramos a César por la Palomera y él, canturreando decía “ay que poco le queda a alguno” valorando el inicio inminente del Practicum.


Entonces compartí sala de profesores y sofá varias veces con él. Ese vistazo tan distinto a la vida del alumno, desde dentro de la Sala de Profesores, donde la cafetera, donde la mesa enorme, donde me enteré del 11M con aquel móvil gigante de Juan Caño que parecía un ordenador de bolsillo... Allí nos echamos César y yo unas risas varias veces recordando otros tiempos. Tanto coincidía con César y tanto quise implicarme en el Cole, quizás tomándole a él como ejemplo de implicación y dedicación, que no pude rechazar su oferta de hacer teatro con el grupo Teatrillote de padres, madres y profesores. La obra se hizo en varios puntos de León y yo actué en La Robla, y sobre las tablas era un estudiante de derecho que quería abandonar los estudios para ser un buen torero. César, que era mi padre, me gritaba y se daba golpes en la cabeza por ver cómo su hijo se perdía en el mundo de la farándula. Personalmente, el mejor momento de toda la obra, ese debate de por qué quería ser torero y por qué mi padre no quería que lo fuera.


Un poco más tarde y en los años como vigilante de patio, entrenador, sereno, suplente de lo que fuese, delegado, niño de los recaos, enfermero, monitor de campus, montador y sufridor de la barraca, profesor de informática, monitor de autobús, de comedor… de lo que fuese, compartí muchos y buenos momentos con César. Nunca discutimos. Nunca tuvo un mal gesto para conmigo. Y siempre pudimos compaginarnos en diferentes tareas para el bien del Colegio.

Ese profesor que siempre tocaba la guitarra con Ana Castro y Ana María de Lorenzo entre otros guitarristas caídos en el olvido se nos fue el pasado martes. No pude despedirme de él. Nadie pudo, tampoco Alicia. Tampoco los peques. Se fue sin molestar, pero antes de los que todos nos esperábamos. Unos lo vimos esa misma semana con los niños. Otros hacía más tiempo. Otros ese mismo día, la misma tarde… Y todos, como yo, aún no lo creemos.


Se fue César, y se fue otro de los símbolos del Colegio Jesuitas de León, y cada vez quedan menos entre jubilaciones, despedidas inesperadas y la política de un director que por fin termina una carrera penosa en el Colegio y que ha apostado por los de fuera en vez que por los de casa, los que conocíamos mejor a César, los que comulgamos con San Ignacio, Francisco Javier y Fabro…

Ahora, seguro, César está al lado de Silvia, contando cómo fueron las últimas fiestas al Padre Sánchez Castro y preguntándose él también ¿por qué tan pronto? César, profesor, compañero, amigo, padre, allá donde estés, te mando un fuerte abrazo y mis recuerdos a los que veas por allí.

lunes, 13 de junio de 2011

La selva de los pequeños

Relato participante en el concurso de microrrelatos de la Fundación Sierra Pambley. Si te gusta, vota por "LA SELVA DE LOS PEQUEÑOS" aqui. ¡Gracias!

"Ahora un león acechaba a aquella gacela despistada. Un buitre daba vueltas en el cielo y cerca reían un par de hienas. El colibrí observaba de reojo mientras chupaba el néctar acelerado. La mariposa se dio cuenta de aquello y voló hasta la mantis, que golosa saltó al vacío. Cayó encima de una ardilla, que asustada subió hasta su madriguera. La colonia entera se agitó meneando la rama y la colmena de la orilla. Varias abejas salieron, no conté, pero zumbaron hacia la pradera más allá del bosque. Por allí merodeaba la gacela, que saltó y corrió para no ser acribillada. El león, bajo el sol de agosto, suspiró y se dio media vuelta buscando una sombra, y esperando la caza de las leonas, se preguntaba si él era más rey que la que había espantado a su comida…"

lunes, 23 de mayo de 2011

Una década en la nueva Puentecilla

Yo estaba allí hace 10 años... yo vi el gol de Ibán Espadas en primera fila con mi padre, allí en un estadio siempre limpio, que contrasta el gris del cemento y blanco de las sillas con el color verde intenso y bien cuidado del césped que todos llaman moqueta. Trece mil almas lo llenaban, se tapaban los asientos azules con el nombre de León…

Allí estuve formando parte de la Brigada de ascenso dando camisetas con Yambore, entre otros, y reí al ver el vídeo de promoción y presentación del estadio al reconocer a un buen amigo, Jorge Rodríguez, como el portero al que marcan el gol… ¿y los defensas? Julio y Koeman de jesuitas... lo que te digo… un pañuelo.


Allí, por 5 mil pesetas por asiento en fondo, vimos a Irureta con el Depor, que ayer justo bajó a 2ª. Empezamos adelantándonos pero un gesto del vasco hizo adelantar a su equipo y en un tris empataron, y en un tras se adelantaron. Otra gesta que vi en directo fue la de Joaquín estrenándose como goleador con la selección ante Armenia, que si bien no sabemos muy bien dónde queda ese país, ellos tampoco creo que ubicaron León en España. Yo lo gritaba, apostaba por él. La grada se reía, ¿cómo iba a marcar Joaquín?. Al fin hizo gol. Los de alrededor me miraban sonriendo…


También en 4 días y por sus dimensiones, montamos fuera el escenario para el concierto de Shakira y una grúa lo subió por encima del fondo sur. Luego lo retocamos, pusimos las planchas del césped, los focos, el jabón de Drober en los camerinos, en su camerino… En un día y medio lo desmontamos…


Siendo Secretario hicimos los papeles para el traslado de la Delegación de Balonmano, y pasamos horas y horas en la sede del Ademar haciendo camisetas, carnets de socios, picando nombres y números en la base de datos, de reuniones como Presidente de los Legio Islanders con los otros colegas de otras peñas que ahora R.I.P., de la Juanín, de la Hecas, de la PUA, de los Supporters…
Hace unos días llevé a mis padres y a Marco, un amigo italiano, a ver la salvación de la Cultural frente al Athletic B. Empatamos 2 a 2. Pero mientras nos marcaban los dos primeros recordé las derrotas con el Barça B, el Madrid B, el Cadiz… en otras fases de ascenso, cuando el equipo daba miedo a los rivales, cuando la Cultu era un fijo entre los 4 primeros para luchar por subir a 2ª. Con la remontada y el gol final de Viola, me vino a la memoria aquel gol inaugural de Ibán Espadas, las carreras por la banda de Sukunza, los centros al área de Txiki, que nos llevó el Rácing de Santander. Aquella victoria ante el Xerez eran los 3 primeros puntos hasta llegar a los 12 finales y por primera vez, un equipo quedaba en 2ª B, y los andaluces, que poco más fallaron, subían con 13.


Aquel equipo que dio ilusiones a los leoneses, y que hoy no para de dar disgustos dentro y fuera del que antes fuera Nuevo Estadio Antonio Amilivia, hoy al menos juega en un estadio que lleva la historia más poderosa de la ciudad en el nombre: Reino de León, (que como la nieve que en frío invierno, cubre de blanco todo León, es el color que viste el equipo, que llevo dentro del corazón...).

domingo, 22 de mayo de 2011

Ademar, mi fiel amigo

Hace unas horas, el Ademar, mi fiel amigo, el club más grande de mi tierra, y en un deporte muy seguido a orillas del Bernesga, ha conseguido una victoria en el valle de Olid, en casa del enemigo, y acabándose la liga, se alza en el tercer puesto y la clasificación directa a Champions la temporada que viene.


Al ganar también el equipo catalán de Manolo Cadenas, los pucelanos se desplazan a la 5ª plaza final, lo que hará improbable que los comités europeos o las comedias de la RFEBM y la EHF puedan repescarlo e invitarlo a la máxima competición de este deporte. Y digo improbable, porque cualquier cosa sirve a los pucelanos para sacar beneficio de robos y enchufes grotescos. El último, el de los transfers temporales de jugadores castellanos al equipo libanés de Al-Saad.


El Ademar, una vez más, ha demostrado valor y entrega, pese a quien pese, y vuelve a enseñarnos, una vez más que León es León y León no es parte de Castilla, ¡gracias a Dios (no Román)!

jueves, 12 de mayo de 2011

Bendanti y la casualidad, o no

El hombre de los terremotos, digan lo que digan, fue un aprendiz de relojero que después del terremoto de Mesina de 1908, donde murieron más de ochenta mil personas, y enamorado por los astros, escribió en el 31, si, 1931, el “Principio fundamental del Universo”. El Duce lo condecoraba como Caballero de la Orden de la Corona, y España y la II República celebraban las elecciones a Cortes Constituyentes.

Ya en el 14, predijo que al año siguiente, recuerden que hablamos de inicios del siglo XX, habría un nuevo seísmo en Avezzano, región del Abruzzo. Morirían casi treinta mil personas. Estábamos en los días previos al inicio de la guerra Mundial, la penúltima. Y lo que preocupaba en España era que el buque Alfonso XIII se hundía y dejaba la bahía de Santander con un olor y granos flotando de buen café colombiano en una gran taza de agua fría, al estilo turco.

Raffaele Bendanti habló de alineación de planetas, de la luna, de manchas solares, de ciclos de once años… Escribió y dijo que Roma sufriría un seísmo de notables consecuencias el 11 de mayo de un siglo más tarde, en el año 2011. El que nunca fue considerado científico moría en 1979, más de 30 años antes. Justo cuando España estaba analizando los resultados de los referéndums de autonomía para el País Vasco y Catalunya.

También envueltos en ambiente político, y a mil trescientos kilómetros de Roma, en Lorca, Murcia, hoy, España habla de Bendanti. ¿Casualidad, o no?

lunes, 9 de mayo de 2011

Grecia en el día de Europa

Hoy, día de Europa, tenemos a Grecia sumida en una crisis de repesca económica. Hace un año fue rescatada y ahora hay un nuevo planteamiento y los países buscan un nuevo permiso por un coto de pesca que se está quedando sin opciones de ponerse al día en el panorama del Euro. Hay quien dice que se salga del equipo. Otros se acercan a la ventana para ver si el salto los aleja de lo que parece el destino de su cartera. Las cosas mal hechas, mal hechas quedan, y la diosa, que fue seducida por Zeus convertido en toro, mira triste lo que fue aquella tierra cuando campaba por la Ática, y lo que es ahora el Puerto de Pireo. Al menos, el Panathinaikos, ganó la Euroliga de basket.

miércoles, 4 de mayo de 2011

Sube a la nave. Yo subí.

Os escribe un antiguo mecánico AEGEERO que llegó en 2005 directo de la SU de un popurrí de frutas donde habrá un próximo Ágora, aterrizando poco después del último Regional Meeting en el Guijo de Ávila en la nave de Vir, Juan y Txema, de Vicente, Joao, Noemí, Miller... Y que atacando fuerte a Europa desde el salón de fiestas "la capilla" de Solórzano, capitaneó desde Chipre, con militares de la ONU a pocos metros, y hasta Leuven, volviendo en bus y trayendo a los griegos por 6 meses en nuestro network, a Soni, Pedro, Lara, Coral, Catarina, César, Vicentesiempreeterno, Alberto y a una Sara recién elegida jefa de un nuevo y ahora ya viejo 3.0, podía decir casi aquello de Mare Nostrum... Así enseñábamos a Europa nuestro trabajo y así abríamos una puerta y un espacio que ahora estáis ocupando.

Ya no es cosa de un sólo español el que se presenta a un cargo o puesto. Ahora nos perdemos en candidaturas, tenemos presencia en casi todo, netcom, flagship, academy, it... incluso en la Casa del CD!!!

Los medios, Les Anciens... todo el mundo habla de nuestra gente, de nuestro trabajo. De nuestro buen hacer!!

Por eso llega el turno de un nuevo equipo, de una gente con experiencia que nos guiará a todos hasta el infinito y más allá. Juan Hernández dijo en 2007 que él en AEGEE no tenía límites... Y yo digo 4 años más tarde que NADIE EN AEGEE TIENE LÍMITES. Todos tenemos la posibilidad de participar, de involucrarnos, de crecer, de sentirnos bien y de hacer sentirse bien a la gente.

Europa ya no es una utopía. Europa es una realidad, y en parte, gracias a todos vosotros!

lunes, 2 de mayo de 2011

¡CentroEuropa allá vamos!

Cuando te estás preparando para un nuevo viaje, ésta vez al corazón de Europa, piensas en la última vez que viajaste sin coche. Italia ya casi no la cuentas. Volar a Milán es como ir a Asturias. Sin puerto Pajares, si, pero similar en cuanto a habitual.


En el trabajo te dicen cada fin de semana largo o vacaciones de Semana Santa que por dónde has estado. En la calle de vez en cuando te gritan “¿pero estás aquí?” y otros esperan algún capítulo de Callejeros Viajeros donde el que escribe sea el guía.


Que esté aquí la ragazza y el que viniesen Erasmus de antaño, de esos de hace 2 y 5 años a León me frenó en esta ciudad que tanto quiero, pero de la cual, de vez en cuando, escapo. Escapo por coger aire, ver lo que hay un poco más allá de Correcillas, de la estepa castellana…


Ahora toca vivir nuevas experiencias, saber y conocer culturas. Una comunión en Milán. Un nuevo paseo cruzando el Danubio de Pest a Buda. Unas fotos en el Bratislava de “Hostel”. Una inmersión en la ciudad clásica de Mozart. Y visitar la capital de la República europea más citada (y no la de Ikea). De allí vuelo a Madrid y bus a León de nuevo, para mirar al fondo mi Mordor y al otro perder la vista más allá de las torres de la Catedral.

domingo, 1 de mayo de 2011

Tu Ágora de Alicante

Tú, que estabas acostumbrado al mundo de los local training courses, eventos de formación, network meetings y eventos europeos, tuviste que ver por internet cómo se celebraban los plenarios del Ágora de Alicante, ese macroevento europeo que no se celebraba desde 2003 en España (allí nació AEGEE-León). Hace un año habías luchado por que esto cayese en tierra del Hércules y entonces estabas por Leiden, en Holanda, se acababa tu tiempo de responsable para España y Portugal y quedabas elegido representante de Grecia. El volcán islandés hacía pum y tenías que volver en bus. Miraste por la ventana y viste un letrero de desvío para Rotterdam; y en medio de la noche despertaste y preguntaste qué era aquella luz del fondo. Te dijeron: la Torre Eiffel. La siguiente apertura de ojos era en medio de Burdeos. Y a la mañana ya viste el estadio de Anoeta…

La posibilidad de ver a los candidatos presentarse, aguantar la serie de preguntas (mitad de ellas estupideces) y al día siguiente aguardar desde tu conexión pirata, con impaciencia y nerviosismo quién había de formar parte de una comisión, un Comité Director en Bruselas, o el proyecto bandera para los próximos años, te dejaron una sensación de tiempo pasado y un tempus irreparabile fugit desalentador.

Otrora estabas en Chipre presentándote jovencito como candidato. Te hablaban desde el Chair Team, te buscaban los directivos de AEGEE-Europa… Ahora lo veías desde tu casa, y seguías viendo a sempiternos y nuevecitos. Chavales ilusionados como tú hace un par de años, que buscan encontrar en Europa un lugar de desarrollo, un medio para ampliar formación y conocimiento y así crecer como personas. Por la experiencia votaría a todos para que pudiesen hacerlo. La aventura mereció la pena.

En esa estabas sumido en tristeza por ese mundo formativo que bien te gusta, maestro sin colegio, cuando recibiste una llamada en la que te ofrecían ser el ponente para unos temas de juventud en un pueblo a unos kilómetros de León. Tu suerte pareció cambiar. No estás acabado del todo. Pasa página chaval, y escribe una nueva aventura.

No lo dudaste: Si.

viernes, 29 de abril de 2011

Hasta que la prensa os separe

Qué cercano y a la vez tan lejano queda de algunos de nosotros la majestuosa y tan seguida boda de mis coetáneos “el hijo del orejas” y “la Kate”, como escuchaba esta mañana tomando café en Villaquilambre. Duques ahora de Cambridge, y comiendo con un grupo selecto elegido en parte por la Reina Isabel II, no tendrán el típico baile de desmadre don un corro y una línea con todos los parientes ya casi jubilados bailando el Coyote Dax o el popurrí interminable de Manolo Escobar. Asi que lo dicho: no creo que estén a estas alturas bailando el Paquito Chocolatero con un vaso de tubo en la mano.

No creo tampoco que haya pasado el Señor Middleton repartiendo puros, o Pippa, la hermana, dando detalles de escayola. No se habrá puesto la abuela una rosa del centro floral de la mesa sobre la oreja mientras se entona un "Asturias patria querida". No habrán tenido más borrachos que el Príncipe Henry, a falta de Ernesto de Hannover, o esos gritos de "viva la novia", "viva la abuela del novio" o "que se besen que se besen". Bueno, esto quizás sí.

45 minutos de retraso protocolario fueron los que estuvo el novio esperando a la novia. Tiempo suficiente para aburrirse y saltarse las normas para charlar con los amigos una vez llegó al altar. Hombre, el retraso era obligado, no había problema de tráfico para ella y se sabía cuando iba a llegar...

Tampoco llovía. Pobres Felipe y Leticia, el aguacero que los cayó en la suya. Yo aquel día estaba en otra, pero a los pies de la Laboral, en Cabueñes. Sin tanta pompa ni tanta flema inglesa. Tampoco había pamelas o cornamentas como la que llevaba una hija de la Ferguson, y al menos había más ambiente familiar que en la Abadía de Wensmister.

Viendo las imágenes de la boda y en este primer análisis sólo queda desear buena suerte a los recién casados y augurar un futuro más placentero (al menos eso parece según el tiempo de noviazgo y el casarse por amor) que el de buena parte de la familia real inglesa, que entre escándalos, bodas, separaciones y prensa rosa, más circense parecen los Windsor que los Aragón.

lunes, 25 de abril de 2011

El día de Padilla, Bravo y Maldonado sin libros

El día del Libro pasó y ni te enteraste. Estuviste escondido en la cueva, a oscuras, maldita noche de viernes santo, y con la que estaba cayendo, pensaste qué vaya día para morir tuvo Cervantes.


La Semana pasada tuviste una celebración y actividades culturales en tu municipio, y tus compañeras de Cultura estuvieron a tope preparando talleres, juegos y carteles para un día del Libro anticipado con un concurso de redacción para los más pequeños, que llegó a contrarreloj y no tuvo la repercusión que buscó o quiso la Concejala. Tú seguías a lo tuyo, preparando una temporada de Juventud muy pobre económicamente pero muy rica en programación, perdida en el más allá del interés político actual, que reposa y muere el día de Santa Rita, que casualidad, patrona que no procesionamos, pero que bien queremos.


Y anteayer, por ser Santo, se quedó el libro apartado en el Corte Inglés. Hoy esculpieron los medios varias columnas que hablaron de mercadillos y festividades olvidados que no hubieron lugar en la habitual Plaza de las Palomas y pies de Botines por dejar paso al Resucitado (que fue de los pocos que salió sin paraguas). Eso lo digo yo. Camino Gallego esperará un lustro para echar en cara un cuatrocientos aniversario de la muerte del manco de Lepanto, Don Miguel, que en inglés se dice Shakespeare, y que nos trae cada año un nuevo premio con su apellido: Felicidades Ana María.

jueves, 21 de abril de 2011

Pum, pompis in your face

Los defensas del Madrid. Todos menos Cristiano tuvieron una gran labor defensiva. Con juego de contragolpe impidieron que los del Barça se acercasen a puerta. Hubo momentos interesantes, de gran tensión y fuerza, pero Mou supo frenar a la maquinaria azulgrana por segundo partido consecutivo. El árbitro pitó algunas y se comió otras, pero no es alguien del que se hable hoy en la calle. Y Cristiano, chulo, egoísta y tieso, se limitó a varios contragolpes, perdiendo el balón casi todas las veces, jugándosela sin compañerismo y poniendo la cabeza ante un solemne pase que desequilibraría el partido. Cada vez me gusta menos. Al fútbol se juega en equipo, y él parece no entenderlo.


El aficionado. Me fijé en uno y con él me he de quedar. Si en el partido anterior, a ver pensemos, que entre tanto partido del siglo… si, el de Liga. Si en ese fue Messi algo fuera de sí y tiró un pelotazo contra la grada. Mal hecho Messi, mal, muy mal, sería Marcelo quién haría algo similar en un momento del encuentro, pero sin que el balón llegase a la grada. Sólo contra la valla publicitaria (porque no quiso rebotar el cuero en el reborde y salir hacia los culés). Nadie se dio cuenta. Nadie dijo nada. Pero las cámaras lo sacaron. Y él, lo recriminó.


La cara de Guardiola. Un poema. Pedro antes Pedrito se internó por la banda, recibió un buen pase y batió por bajo a Casillas. Sin haberlo visto de nuevo yo sigo manteniendo que fue legal. El caso es que entre la euforia en casa, en la grada y del banquillo catalán, pocos se dieron cuenta a priori de que Fermín, otra vez Fermín el del banderín, el linier pelirrojo más famoso después de “Rafa no me jodas” (el de Trobajo) había levantado el brazo. Las cámaras cogieron a Guardiola, que con cara de escéptico, tuvo que calmar a los suyos y en ésas, seguían cero a cero.


La Reina. A parte de Sara Carbonero, últimamente nadie ha visto el culo de Casillas tan de cerca. Mucho saludo, mucho protocolo, el portero estuvo soberbio saludando a toda la línea de personalidades, pero es lo que hay. A la hora de coger la copa, pum, pompis in your face. La Reina se apartó un poco pero la situación fue algo similar a la bajada de Doña Sofía al vestuario de la selección española de fútbol en el Mundial y allí estaba Pujol, saludándola en toalla. Yo es que no soy monárquico… yo soy JuanCarlista, como diría el otro.


La Cibeles. Ganaron los blancos. Por fin viene alguien por aquí. Ey, ¿Pero dónde está Raúl?

lunes, 18 de abril de 2011

El día que Pepe llamó loco a Messi

Mucho se escribe sobre el clásico, que de tanto serlo acabará siendo ordinario y de marca blanca, sin que se enfaden los catalanes, pero lo que tenemos estos días no son más que partidos y más partidos del siglo, que cuando lleguemos al siglo XXII habrá que ver cuántos partidazos del siglo se habrán jugado. Que me lo cuenten, que no estaré yo para esos trotes de entender…

El primer asalto como dicen algunos, acabó en tablas. Yo lo valoro diferente. Si fuese madridista diría que el Madrid pudo hacer más y casi gana. Que dominó la segunda parte y que sacó un punto muy valioso. Eso por no pensar que al final, después de seis encuentros contra el eterno rival consiguió terminar sin perder.

Jugar de tú a tú con el Barça es difícil, y Mou aplicó su juego limitado al patapum parriba de Clemente, pero efectivo, sin el ojito saltón de inicio, ni Manolito que cambió por el gabacho. Guardiola ordenó más de lo mismo, toque toque y toque, a veces hasta aburriendo, incrementando las estadísticas de pases y posesión pero con un Villa muy desafortunado que debía haber dejado paso a Jeffren, un Pujol que apuró y volvió a romperse (hoy anda a contrareloj para la Copa) y un Iniesta al que sólo vi de refilón. Quizás se haya reservado… eso espero.

Hay que diferenciar lo que se juegan en cada pachanga. En ésta el Barça salió airoso. Seguir a 8 puntos con 18 sólo en juego hace presagiar una celebración de Liga en Canaletas. El miércoles va la Copa, y a un partido los merengues habrán de dejarse los cuernos por conseguir por fin un título, y en particular ésta Copa que tanto se le resiste. Lo posterior será la Champions y a doble partido, es muy posible que dos de los mejores jugadores que mejoran con la edad, Raúl o Giggs, se las vean con los de la Pepa.

viernes, 15 de abril de 2011

¿Digame?

Esta semana que ha estado tan en boca de prensa ese descubrimiento de un zulo con explosivos, salidas de prisión, dicen, antes de tiempo de terroristas de antaño, aplicamos la ley, y pum, ven reducida su condena. Aunque sin duda es otro el bombazo el que cae a finales de semana.

Telefónica anuncia el despido del 20% de su personal en España y casi a la vez anuncia una subida de salario de unos cuantos dirigentes. No tengo palabras. Y por si fuera poco una de las tiendas de informática más grandes, PC City, baja la trapa. (Otros como los del chocolate de Ruíz Mateos). Gracioso es que cuando se comunicó el cierre, en Coruña llevaban apenas 30 minutos desde la inauguración de una tienda en el tercer Centro Comercial más grande de Europa. Ni lo de antes ni esto me entra en la cabeza si no leo por detrás.

Aquí todos tiran para adelante y se toman medidas que no dejen los bolsillos vacíos, al menos, de los que mandan, pero mientras, otros muchos más, aún más, a la calle. Los de los teléfonos baten récord de ganancias el año pasado, la gente se queda con ese dato y no sale en el titular que fue gracias a la compra de una compañía brasileña y que aquello salió rentable contratando a los de la samba. Aquí, la telefonía fija, pi pi pi… comunicando… Los de los ordenadores por su parte dicen que en diez años en España sólo sacaron beneficios en 2006 y 2007, el resto pérdidas y pérdidas, y digo yo, ¿por qué abren otra tienda y engañan incluso al encargado?

miércoles, 6 de abril de 2011

Vendetta

Choca ver el bombo que se da al tema de intervención ahora de la OTAN en Libia, con excusas de derechos humanos, cuando salen unas noticias y se contradicen con las declaraciones de libios que viven el día a día sobre la arena, bajo los cazas, a expensas de una bala. Se habla de proteger al pueblo, y en cambio el pueblo sufre. Sólo hablan de aviones y control en el mar (al menos ninguna patera saldrá hacia Italia), es decir, todos controladitos, los ratones, en su jaula.

Choca ver que la comunidad internacional no interviene en Costa de Marfil. Un presidente que se resiste a salir, un presidente entrante al que no le dejan gobernar pese a ser el más votado con unas elecciones parecidas a la democracia, y una vuelta a los años de guerras civiles y revueltas en países tribales que fueron colonizados, explotados e independizados a manos de gobernantes, armas y contactos occidentales. Quizás no interese también meterse en éste jaleo.

Choca ver que los japoneses vierten no sé cuántos litros de compuestos líquidos químicos y contaminados al mar, y que ya están preparando una especie de dique a la japonesa. Aún así ya hay peces como en los Simpsons, porque haberlos hailos, como cuando todo aquello del “Nunca mais”.

Choca ver que las decisiones y orientaciones de ataques militares, ayudas internacionales, la implicación en el cuidado del medio ambiente, las amistades, contactos… es decir, el devenir de miles y millones de personas, se fraguan en amplios salones, con personalidades con traje y corbata, que degustando un buen manjar, y después de un apretón de manos, deciden, con un traductor en el oído (cosas de Babel y de la Iglesia) apoyar o no una intervención, un envío, una aceptación, una ayuda, una catástrofe…

Choca ver que hoy, a gran escala, haya unos que luchan por derrocar a un rey amigo de los de arriba hasta hace una semana, y enemigo desde ayer. Ahora es malo, malísimo. Otros que luchan porque creen que él, en cambio, es la mejor opción. Hay quien lucha en contra de átomos envenenados que trasforman el ADN de lo que encuentren a su paso. Otros que tratan de encontrar a sus parientes y por saber dónde estaba su pueblo que ha quedado borrado del google maps. Y familiares más al sur, se pelean por los poderes que los ha dado la democracia de los diamantes en tierra de elefantes.

Choca ver como el ser humano en pleno siglo XXI sigue golpeando y peleando por conseguir riqueza de una tierra a la que no ha dejado de castigar y que de vez en cuando, se toma una revancha. Vendetta.

jueves, 24 de marzo de 2011

La fábula del toro

Felices estábamos los cazurrones porque el torito emblema de la banca del populacho y rural heredero de aquel Monte de Piedad y Caja de Ahorros se estaba más o menos quedando en León después de sufrir la riada de una caja burgalesa y un ataque de un pollo sin cabeza desde tierras pucelanas. Digo pollo porque pica de los alrededores para engordar su panza, y sin cabeza porque reclamaban una sede central para el Valle de Olid, ahí donde guardan el dinero en los cantos de la puerta o el doble fondo del colchón...

La unión entre Caja Duero y Caja España estaba hecha. Cerraron sucursales, se jubilaron unos pocos, se fueron otros tantos y al menos el toro se mantenía a flote, como el aceite, así que nunca consiguió una masa que lo hiciera caer al fondo, o coger peso y que no lo llevase la vida a la deriva.

Y en esa deriva estaba, cuando lo unido no era suficiente y ahora se las ve el toro impregnado en el aceite que os dije, boca arriba y esperando que el río lo lleve al desagüe nacional, (o el lugar donde cagaba el pollo): Madrid.

lunes, 21 de marzo de 2011

El primo de Rajoy

El primo de Rajoy (uno de ellos) aterrizó hace unos días en León. Digamos que apareció (porque aterrizar en León… poca cosa) e hizo su entrada triunfal en el Edificio Europa de León para acompañar al otro candidato pequeñito, al que quizás ha caído éste muerto, pero que de salir el Rajoy famoso como presidente del Gobierno, habría algo más que enchufe en la capital cazurra.

Aunque pensándolo bien, por aquí no creo que funcione eso de enchufes... Todos hemos visto que León no ha estado enchufado con el gobierno local en ocho años, y si bien pusieron aquí lo que decía Zapatero, la rubia, el raquetas y los del rollo de la llionpedia se liaban a palos sin llegar a ningún acuerdo.

Ahora el pequeñito azul bombardea panfletos diciendo “Gracias Paco”. El pequeñito rojo se defiende alegando una candidatura con apellidos de aquí, que acaben en “ez”, Rodríguez, Pérez, Domínguez… Gutiérrez… (asombroso).

Parece que habrá lucha de bajitos, y esperando a ver lo que consigue cada uno, aguarda el cazurrón, que desde las alturas, otea pensando dónde habrá de picar para dar de comer a los suyos…

No nos queda nada por ver… y otros tantos por descubrir…