jueves, 24 de abril de 2008

Va "póor" ti


No te quisieron. Perdón, no te quiso. Y su imposición arrastró a los arrastrados a continuar con su farsa. Por fin dicen que éste es su último año por aquí. La verdad, que la vaya muy bien a su excelencia, pero a mi me apartó de mi segunda casa.Puso en duda que supiese explicar y educar en el que dice “su colegio”, pero nunca ha sabido mantener la ideología que allí siempre nos enseñaron. Quedaron atrás todas las frases célebres, ya se sabe, “En todo amar y servir”, “Creemos hombres de fe” y esas cosas, porque a mi, uno de ellos, es decir, el que dicen que manda, me alejó. No soy un rencoroso, tampoco una mala persona, creo yo, pero la gente se equivoca a veces, y en Julio, éste, se confundió. Negó una plaza que todos daban por cerrada por dársela a hijos de amigos, a familia con quien guardaba una buena relación... como otras veces… Apartó esa idea de continuidad que otros defendían. Otros luego, aparentaban ser importantes, pero de huevos escalfados y fritos por otra eminencia, que sostenía una sartén cada vez más tiznada.

Luché por entender ideologías, San Ignacio, San Francisco Javier… tenía en un buen lugar “La Misión” de Rober de Niro, sólo por ser de hermanos jesuitas… todo al traste. Todo complicado desde entonces, más que la predicación de Goa, incluso más complejo que entender el funcionamiento de la barraca de las fiestas del colegio… Todo negado. Anegado diría yo. Lleno de fango. De más y más mierda y con olor a cambio. "Hay algo podrido en el Sagrado Corazón", (que no en Dinamarca)."No creo que seas capaz de explicar las montañas y los ríos de Castilla y León a los niños de Primaria en clase". Eso me dijo. No lo era pese a ser monitor y profesor de informática en el Campus Bilingüe de aquel “su” colegio (antaño el de todos). No servía. Un calendario ya elaborado me apartaba de toda posible inclusión en el programa. Nada. No entiendo el por qué de la entrevista, ah, si, “para que sepa cómo son las entrevistas de trabajo”. Una posibilidad, al igual que otras y otros nuevos y nuevas en el colegio. Yo diferente. Los otros… casos especiales… y de fuera. Yo no pasé por el aro. Medio año de prácticas con la máxima puntuación, y tres años sin quejas… pero contento y sabiéndome de haber trabajado por el bien de los alumnos, por el buen trato con los compañeros. Por el reconocimiento de los padres. Yo no tuve que arrodillarme. Y me siento bien por no seguir barriendo sus basuras, por no seguir sintiéndome observado desde su torreón. Por no ver su falso gesto. Por no seguir engañado, como estuvo tras prometerme un puesto por cursos y títulos, que conseguí por duplicado, y con reconocimiento del propio Cambridge.

Nada. No sería capaz de hablar inglés en las aulas… A él le dedico éste post, éstas fotos. De él me acordé cuando acabé de explicar la Capilla Real de los Reyes Católicos en Granada a 49 estudiantes Erasmus. Sí. Algo de historia de España hasta la Reconquista, los austrias, y los elementos y estilos arquitectónicos empleados en la propia capilla. Nada. (Lo que saben todos los profesores de Primaria...). A todos me los llevé conmigo en Semana Santa a Andalucía (Granada, Córdoba, Cadiz y Sevilla). Nadie me examinó desde su redil. Un aplauso al acabar el viaje, comentarios a otra gente de la buena organización, y alguna cara de pena por no acompañarles a otros viajes fueron suficientes para cerrar los ojos y acordarme del verano de 2007… el verano en el que una persona me cambió la vida.

Al parecer hay gente que si que sabe valorar lo que hay por el mundo. Vete fuera de tu casa, para que sepan valorarte como es debido. A ti. “Poo”r ti.


lunes, 21 de abril de 2008

Por Flandes...

Por Bélgica estuve en las últimas calendas. Un viaje de más de diez días que me llevaron a aquellas tierras del cómic, en las que tanto hispano cayó rendido. Un intercambio cultural, europeo, ya se sabe, la moda, lo que se lleva, de eso de hablar inglés y añadir experiencia al currículo. Cosas del Youth Programme.

Pero siete días, siete: de curso, de actividades, de convivencia con polacos, chavales de la tierra del gran Wojtyla, otros de la tierra de los filósofos, (los guerreros eran de Esparta según Leonidas), y otras de la tierra, todas féminas, organizadas, totalmente belgas. ¿Mis compañeros? Españoles y una a medias, hispano parlantes costosos de entender y hablar inglés, pero todos atrevidos. Como siempre, la fiesta era nuestra.
La ruta había empezado previamente, acercándonos a ciudades fuera de programa, sumergiéndonos en historia puramente, y con go-pass de ferrocarril para desplazarnos.

Gante la primera, ciudad que vio nacer al gran Carlos I, V para Alemania. Hermosa, diferente. Con rincones y paseos, los canales, catedrales… el castillo, el tranvía… Amigos recién conocidos (bendito AEGEE, y en ésta AEGEE-Gent) nos alojaron en su casa, una típica de Flandes, de esas estrechas, de varios pisos y fachada triangular. Unas fotos aquí el último día, que sobró y decidimos volver, donde el Duque de Alba ahorcaba a los rebeldes, a los protestantes… orden de Felipe II, que odiaba la tierra que amaba su padre. Normal, prefería El Escorial y él no era flamenco. Con Maarten llegamos a Brujas, Venecia del Norte, la ciudad de los cuentos, de calles empedradas, de inspiración a novelistas y cuentistas, Patrimonio de la Humanidad… Como si Hansel y Gretel correteasen cerca. Amberes fue diferente, más ciudad, menos sueño. Sólo los diamantes y los rabinos me acercaban a una ciudad diferente a las de mi España. Una plaza mayor con el romano aquel que cortó la mano al gigante para no pagar por cruzar el canal, un escudo de castilla, y si, con mi León en lo más alto en Bélgica. Mirando al felino rojo me sentía más cerca de casa.En Leuven empezaría nuestro programa legal, aquel motivo por el que viajamos hasta allí. Una ciudad de universitarios, con bares tipo Cantus, de hermandades de “Canteros” y jolgorio al sol. Comida a las 12:00. Cena a las 18:30. Rugir de tripas a las 0:00: kebab. Luego Bruselas, allá donde las coles. Capital de Europa, con grandes edificios, empresarios, maletines y trajes por doquier. Por supuesto, visita al Comité de las Regiones, al niño y niña meones, Palacio Real y la sede oficial de nuestra Asociación: la casa del terror, en la Rue Nestor de Tiere, número 15. Más tarde a Namur, capital de la Valonia, gabacha y diferente, de cisnes en las aguas, patos y ocas por las calles... Un mundo tranquilo, sin prisa, relajado, familiar…
Bici, avión, coche, tren, bus y tranvía en menos de quince días. Paintball, supervivencia en montaña, arneses y cuerdas, arrastrarnos bajo tierra, cánticos con cervezas, Hoegaarden, Cara Pills, presentaciones sobre nuestras regiones, dialectos y lenguas en nuestros países, fiesta, bailes, rumbas y chiki chiki, parrilla, poco móvil, no Internet y aire puro. Lluvia sin paraguas, una cámara de fotos y un viaje que nunca olvidaré.

jueves, 3 de abril de 2008

Mickey Chavez

Unos meses atrás escribíamos sobre eso que hoy figura en chapas, pegatinas y camisetas, ese “por qué no te callas” tan famoso que dio la vuelta al mundo… o por lo menos a nuestro mundo hispánico. (Tú sabes que también se vió en Grecia).

Hoy leo en la prensa algo nuevo sobre Chávez, una foto irrisoria aparece en la portada del artículo, y una gran cabeza, gran melón atolondrado posa inculta ante dos bultos negros. Una imagen endemoniada dirán allá sus partidarios, y que Reuters, que tan nacionalista busca siempre aupar a los Estados Unidos, utiliza para masacrarlo. El Canal Radio Mundial defiende a los chavistas, mientras que la sombra de Bush planea sobre sus orejas, que como él, son falsas.