En estas fechas tan señaladas

A mi casa no vino Papa Noel... quizás es porque está anulada la chimenea y no cabe, y por la de gas... como que no... el caso es que a mi casa no vino, y no dejé la puerta abierta (porque se escapa el gato...) porque hace frio estos dias en los que en León no pasamos de los 10 durante el día y por la noche nos marcan los termómetros menos seis grados... y mi abuela me decía que el frío le había echado para atrás, porque en su casa tampoco fué... y eso que acaba de retejar pa que no se resbale... pero ¿qué es seis bajo cero para Papa Noel? No la creí.

Con la cosa de que aquí vienen los Reyes, cosa de la que me alegro, ni Santa Claus ni Rudolph ni nadie pasó por mis casas de Navatejera o Villaobispo... qué mal...

Admiro a esa gente que recibe regalos el día de Navidad y en Reyes otra vez, porque hombre, siempre algo cae... qué lista es la gente... perdón, el Corte Inglés...

Si costaba imaginarse que unos reyes de Oriente llegaban a mi casa con la granja de Playmobil subida a un camello o dromedario, ¿cómo voy a pensar que llega un gordinflón volando en un carro tirado por renos sin alas? ¡Cuánta imaginación!

Minipunto para los Reyes.

Si luego me dicen que ese rechoncho vestido de rojo entra por todas las chimeneas sin mancharse de ollín, porque cuando le enfocan el día 25 en la tele, sigue de rojo... y los reyes por la terraza, y como son magos se ceban a comer caramelos...

Minipunto para el equipo de los Reyes.

Y en este mundo de la educación en el que me hallo y ya que éste año celebro que acabé la carrera en 2006 y soy diplomado universitario, esperando a ejercer como profesor en algún colegio, escuela, o lugar donde se imparta clase, veo que al trabajar en equipo se consiguen más cosas que alguien que trata de hacerlo por sí mismo colgándose las medallas de no llegar a todas las casas, porque como dije, algo cae en Reyes... pero en Navidad no siempre... así que con ésto, ¡minipunto y punto para los Reyes! No cambiéis nunca, aquí teneis a un fiel seguidor vuestro. Un abrazo.

Aegee-Training Course en Madrid

Hacía frío, había niebla, al coche le tocaba el cambio de aceite… pero era un fin de semana con gente de Aegee de toda la región… ¡Monta en el coche Carlos, que vamos que nos vamos, au au au au au!!

Además de que llegamos en un pis pas, porque esta yegua no es mi vieja yegua gris, cabe resaltar la parada con el Papa Noel de la estación de servicio, y el del Peaje Toll…curioso…toll… pero bueno, primero cogí los caramelos y luego cuando iba a arrancar me acordé… miré a la señora de la ventanilla, y la dije “qué hay que hacer, pagar… o…” jeje.

Una vez llegados a Madrid, nos fuimos reencontrando con antiguos amigos de borracheras pasadas, todos ellos de Aegee de las diferentes sedes en España, un holandés y un par de ellos de Oporto. Pagamos, y ale, al supermercao del Corte Inglés de Princesa, que a todos nos suena porque lo tenemos en las etiquetas de alguna prenda… y al Kebab… qué chungo es pedir un kebab… más chungo que pedir un McMenú, porque la gente lo quiere sin salsa, sin cebolla, no de pollo, sino de carne… qué curioso…

La fiesta estuvo chu chu chuli, tanto un día como el otro… apenas recuerdo nada, sólo el Chamán y… y… bueno, por eso pasaré a contar que la mañana del sábado fue de lo más entretenida, con charlas para aprender sobre diferentes funciones de Aegee… no sólo a bailar descoordinadamente, saltar a una comba imaginaria, hacer una carrera de sacos sin saco, otra de pingüino con rotura de pantalón… pero la tarde si que fue entretenida, con caso práctico, creando sedes ficticias de Aegee, preparando un evento, repartiendo cargos… Y luego a prepararse y fiesta de nuevo. Ésta vez en un pub algo piji, pero allí todos lo pasamos genial, qué buen sitio!! Ale, vuelta para casa haciendo el gamba en el metro… ¡qué sueño!

Y el domingo, cuando todos estábamos muertitos, más charlitas, unas pizzas que desaparecieron ante la hambruna del respetable, y la despedida prometiéndonos volver a realizar cursos de este estilo, hacer actividades con los socios de cada sede hacia nuestras tierras y ciudades, mucha pena de haber terminado un gran fin de semana, pero alegría y satisfacción de haberlo pasado genial, haciendo amigos, aprendiendo, no sólo la historia del castillo de Alicante, sino con la sensación de que todo servía para algo y de que la intensidad de todo lo hecho mereció la pena.

Gracias al Staff, grupo organizador, a los participantes. Todos hicimos que éste fin de semana, fuese el fin de semana del castor. ¡Grande Aegee!

Qué bonito puede ser el fútbol

Una tarde de domingo, tarde habitual en ésto. Sientes desilusión porque otra vez te quedas apartado, sentado. Pasando frío sin poder colaborar más que gritando. Pero tienes a otro compañero, a otro amigo que corre la misma suerte que tú. Él también pasa frío. Pero mientras tirita juega sentado con un balón de recambio. Tienes la sudadera puesta, y el pantalón del chandal si hace falta, y si has tenido suerte, verás el partido, porque te olías el quedarte de nuevo en el banquillo y las tragiste las gafas en vez de dejarlas en el vestuario. Tienes frío. Ves a los pocos espectadores correr la misma suerte que tú, pero ellos vienen a ver el partido. Tú a jugarlo. Pero ellos comen pipas, y camuflan la tiritera con eso. Pero tus dientes no paran de chirriar... Y uno cero. Así no saldrás nunca. Y en cinco minutos el segundo. Ya date por perdido. Esa tarde habrás comido a la carrera, habrás pasado mucho frío, y encima habrás visto a tu equipo perder. Aplaudes. Das animos a tus compañeros. Les ves rojos, acalorados. Cansados. No pueden hacer más, parece que el barro los impide moverse... Y no hay medio campo, solo un fango monumental que parece atraer a los rivales y embadurnase a mis compañeros. El balón siempre se queda... Fin de la primera parte.

Te pones a calentar un poquito, los dedos de los pies se rompen en cada golpeo al balón. Te manchas el chandal, porque estás calentando con él. Maldita sea, empieza a llover. El árbitro pita. Comienza la segunda parte.
Corres bajo el banquillo. Ya no te apetecería jugar, el tiempo cada vez está peor, pero piensas que estás inspirado, que hoy puede ser tu día. Y el entrenador te mira, te ve con ganas. Te dice: "Calienta que sales". Y te quitas el pantalón, te quitas la sudadera, notas las gotas de lluvia en las piernas, en la camiseta. Y se pide el cambio. Te dice, "ponte en el medio del campo", horror, en pleno barrizal. Chocas las manos a tu compañero que sale medio cojo de una patada... ¿qué más se puede pedir?
Primer balón que tocas, primer balón que se te queda en el barro a medio camino del destino. Ésto va a ser duro. Gritos del entrenador para que espabiles. ¡Coñe, estás frio aún! Pero bueno, parece que te haces con el control del medio del campo, de ese lodazal que en buena patada bien saliera un cerdo... Los siguientes saques de puerta y pases ya son todos tuyos. Y en un pase, le dejas solo a tu delantero que marca el 1-2. ¡Es que encima jugamos en casa!
Quedan como diez minutos o así, y uno de tu equipo hace una entrada monumental a un rival. ¡Salvaje! Uno menos, bueno, dos... Yo también lo hubiese expulsado...
En pleno diluvio y pensamiento de "esto no hay Dios que lo remedie" tenemos corner. Los defensas lo despejan, te queda petado el balón en pleno charco algo más allá del borde del área y no sé por qué tu madre te sigue hablando pero te metes en el charco y te sale un tiro que pega en el larguero y entra... gol de los de la tele... has empatado... ¡¡has empatado!!
Animas al equipo, los aficionados que pese a tener paraguas tienen los bajos de los pantalones llenos de cáscaras de pipas pegadas en la humedad, te animan, te gritan. El árbitro dice antes de sacar que 2 minutos y pita. Él también está cansado, mojado, embarrado.
Sacan de medio campo, se les queda el balón petado, lo coge un compañero, que pasa para la banda, que parece que hay hierba y todo... El chaval corre exhausto, llega a linea de fondo pero pasa, y cual delantero, empalmas una volea que bien pudiera irse si tiras más veces a las gradas o a los prados, pero no. Tienes la suerte de cara y has marcado el tercer gol. ¡Has dado la victoria a tu equipo! El árbitro pitará dos veces, y nada más que saquen pitará tres veces porque así había dicho... qué bonito es el fútbol, y qué sensación te queda cuando has sido el revulsivo que buscaba tu entrenador enseñándole y haciéndole pensar para la próxima jornada que tú debes ser titular... ¡¡Qué tarde más cálida bajo la lluvia y entre el barro!!

25º Aniversario

Fué el Martes día 5, pero todos lo celebramos al día siguiente, el Miércoles. El día que no llovió de todo éste puente de la Constitución Española. Y la mañana estaba agitada, no de tiempo, pero si de ambiente dentro de casa, para aquí esto, para allí lo otro. "Vete tu a buscar a tu tía que nosotros llevamos a tu abuela..." Qué curioso es cuando vas a la "boda de tus padres". Tal y como suena no es la cosa, hay que aclararlo todo, pero ellos lo quisieron celebrar con los más próximos, y quienes estaban por aquí y sin ir a Navatejera hacía 25 años. No hubo misa, ni acto solemne, pero si un intercambio de anillos que ellos mismos eligieron días antes y ellos mismos decidieron grabar con el día y el aniversario, y así intercambiar el nombre de uno al otro y viceversa, similar a aquellos de "más que ayer pero menos que mañana". Comimos, charlamos, reimos y seguimos comiendo, bebiendo, comimos más y más, y antes debió nublarse la vista por lo ingerido que por lo bebido, pues todo estaba perfecto y rico. Partieron la tarta, juntos, con una espada, como manda la tradición, y con lágrimas en los ojos de tías y abuela se nos oía gritar ¡Vivan los novios! y brindamos por seguir así de bien otros tantos años en éste Mundo, que si no sabemos lo que nos deparará, si que nos deja a dos personas, mi padre y mi madre, habiendo cumplido 25 años de casados, y alguno más como novios, juntos, unidos, enamorados. ¡Felicidades papis, y a por las de Oro!

Reverte, Marías y Gamoneda

"Dijo no hace mucho mi vecino Marías..." Pues así empieza o empezaba... ¡no! empieza, que aún permanece escrito por algunos lugares, un comentario de texto que comentamos una y otra vez en Literatura en el Colegio. Era un texto al azar, de recorte de periódico, y era del creador de Alatriste y la agrupación de personajes históricos en unas gradas madrileñas. Sí Carlota, sí, co-creadora del primer libro de la saga del Capitán más español de los últimos años... ¡más incluso que el Trueno!
Pues era éste nuestro personaje, su personaje, un hombre que al parecer luchó en Flandes, y no sabemos si bien o no, aparece retratado en el cuadro de "las Lanzas", vulgarmente conocido a la "Rendición de Breda" y allí, tras el pompis del caballo, ese que lucha en escorzo con el que lo visualiza, en esa sala del Museo del Prado, tras horas y horas sentado en los bancos de madera enfrente suyo, dice el vecino de Marías que está el viejo tercio de Flandes, Diego Alatriste. Y todo puede ser, porque en esta vida nos regimos por creencias, pero en esas gradas que cité ya antes, estaba un jovencito sevillano, entre Lope y Quevedo, entre doctores y creídos, y éste chaval, que al parecer fué pintor de Corte, y con un primero como da Silva, y un segundo como Velazquez, todos estamos ya ubicados de quién se trata. Pero no quiero desviarme de éste nuestro "Aragorn cazurro", de la película creada a partir del libro... una película que si bien aguanta bien en las retinas de la gente, da disparidad de opiniones, por lenta, por rápida, por unir cinco libros, oiga, cinco en una misma cinta, y no dejar algo suelto para una secuela habitual en éstos temas... Y no sé si fué acierto, o fué derrota del director, en confiar a éste soldado la imagen de Viggo Mortensen, rey de la Tierra Media, y predilecto de Tolkien, pero el extranjero interpreta un papel que ya antes de hacerlo iba a responder a grandes críticas, pero que tras el rodaje lo deja como "un venido de fuera" que lleva a León más en el corazón que muchos que luchan por la rebelión del Reino Lliunés, ese de León, Zamora, Salamanca...
Por eso, y pese a que empecé hablando de un texto de Reverte, que hablaba de su vecino Luís Marías, y escuchando todo lo acontecido en los últimos días con el mundo literario, hoy quise dedicar mi texto a la literatura, citando León, felicitando a Gamoneda, uno de casa. Enhorabuena.

Habemus pecunia

No hace ni una semana que tuve que pagar para entrar en una catedral... ¡uy! ¿Acaso no es el refugio de los que piden clemencia? ¿Acaso no se hicieron las catedrales con el dinero del pueblo? ¿No eran mis antepasados miembros del pueblo? No lo sé... pero pagué... Bastante tienen que aparecen en declaraciones de renta, y bastante tienen ellos allí metido, en su país, en el Vaticano... (Estoy cabreado).
(Bueno, ya menos). Tuve la suerte de poder ir no hace mucho, si, unos días por Roma, y me acerqué varias veces a San Pedro, que es curioso, pero pagas para entrar en la Catedral de Zamora, y en ésta no... Bueno, pues eso, que fuí, y viví la majestuosidad de otras épocas y me sentí realmente diminuto ante tal basto imperio, dominado por aquella cúpula (en la que hay que pagar para subir, ahí si). Aquel control de sillas, valladas todas en el patio de Dios, rodeado por esa inmensa columnata, en la plaza del obelisco, ¡al ladrón, suelta eso que no es tuyo! Aquellas estatuas gigantes del dueño de las llaves del cielo, aquellos guardias que se llaman suizos, pero son vaticanos... Y aquel detector de metales, qué crueldad al marcapasos, aquella puerta obligada por la que pasamos para entrar a la Iglesia Católica más grande del Mundo... Qué desgracia... cuánta magnificencia de una religión cuyo Padre era carpintero... ¡qué contradicciones en mi mente! Cuánta luz, qué lujosidad, ¡qué bárbaro el baldaquino! ¡Y qué increíble Miguel Ángel! Lo digo porque entré, ya de estar allí, pagando unos reales... vuelta la burra al trigo... a la Capilla Sixtina, y al complejo Vaticano... pero si ya me pareció grande, ¡madre lo que se guardará! Aquello era inmenso, de valor todo incalculable, de grandeza inabarcable y todo de prefijo "in-" porque realmente todo es "in-"... Los patios, las salas de Rafael, los pasillos interminables llenos de pinturas, de cuadros, de relieves... ¡Cuánto poder! Y yo, con mi recuerdo de haber echado alguna moneda o resto de propina cuando era pequeño en la hucha del colegio, pensando que sólo una estatua de las que allí había, servían para comprar el colegio entero, ¡lleno de huchas! Y me sentí mal, pequeño, inútil, mínimo... Y sin sacar más que una foto a hurtadillas para que no me llamasen la atención en la Capilla Sixtina, me fuí a la calle a bordear aquel muro enorme, de ladrillo regular, y que oculta, entre otros, el dinero que hace falta en otros Mundos.
¡Qué desastre de... de... aggg!

ZP dando un mítin... y yo en la espicha

Talante. Le llaman Mister Talante. Él, quien fué a clase ahí en la esquina de esa calle junto a la Catedral e hizo la comunión con mi padre... Sí, una de esas cosas que dices porque chocan, como que Marianito el del PP fué al mismo aula que yo ahí en Jesuitas... Bueno, pues él, Zeta Pé, como se escribe lo que le llaman, volvió a su tierra, y del brazo y agasajado por Francisco Fernández, (el Santo) que grita que "lo que le quitó una moción de censura se lo devolverá el pueblo", y Miguel Martínez, el de siempre en San Andrés, el del mechón canoso al viento, se llenó de orgullo y satisfacción viéndose rodeado por 1500 de los suyos, claro está, no iba a ir uno de los de Rajoy.

Y es que éste Zapatero, hace "promesas que no valen nada en esas cuatro paredes"... y lo del Inteco (Instituto Nacional de Tecnologías de Comunicación) y lo de los peajes parece muy muy lejano. ¿Como va a ser León el centro de la Comunicación, viaria y tecnológica, si en algunos pueblos de la Provincia, que no tienen acceso asfaltado, y cuando nieva apenas abren las puertas de las casas, aún no ven la Sexta? ¿Y sobre la construcción de la Ciemat (Ciudad de la Energía) de Ponferrada? En fin, qué ilusos meneando el banderín... ¿qué pensará Jose Luis sobre la manifestación que colapsó el centro de la ciudad? ¿Y de la espicha a pocos metros de donde él prometía y prometía más y más, haciendo creer que hará todas esas cosas? ¡Ay mi aeropuerto bonito, que anuncian en la radio que ya tenemos segunda puerta de embarque... y dice el Señor que vive en la Moncloa que será junto al de Bilbao, el puente de Madrid con el Norte... jijiji, ¿qué pensarán en Valladolid?

En fin, "Sosoman", como decían en los guiñoles, o mejora usted o se va a pique, como "el portaaviones" (mis amigos saben por qué lo digo) y no es que apoye a Rajoy, válgame Dios, que no me gusta la Política, pero el gobierno del PSOE creo que ha ido cayendo poco a poco, y como no hay más, ¡hasta el PP parece bueno!

La rana de la lujuria, encontrada.

La rana significa lujuria, proximidad al estudiante menos estudioso, el que busca ocio y diversión... y así se simboliza por Salamanca, y es que esa era una de las ciudades de nuestro viaje.

Todos nos pusimos como locos a buscar una rana allí arriba subida, reposando en una calavera en la fachada de una Universidad que ya tenía 8000 estudiantes en tiempos de los Reyes Católicos, es decir, año 1492 y alrededores…

Visitamos, entre otras, las aulas en las que impartía clase Miguel de Unamuno, o Fray Luis de León, quede claro que no era de nuestra ciudad, sino de Cuenca, aquel que fue arrestado dando clase y tras varios años en la cárcel se presentó una mañana en el aula, esa que tenía los bancos estrechos de madera, diciendo “Como deciamos ayer…”.

Entramos también en la Catedral Vieja, viendo la Segunda colección de pintura románica más importante conservada después de la del Panteón de los Reyes de San Isidoro en León… paseamos hasta la Plaza Mayor, símbolo del progreso urbanístico y ordenamiento, limpieza y saneamiento de la ciudad. Vimos el río Tormes, que dio nombre al más pícaro mendigo y personaje de la literatura española, y parte de ciudad desde el Huerto de Calisto y Melibea, que no eran Romeo y Julieta, pero tenían alcahueta. Nos sentimos doctores de las Españas, viendo los vítores pintados con sangre de toro en las paredes de los edificios. Fotografiamos la Casa de las Conchas, esas que dicen que debajo de cada una se esconde una moneda de oro, y por supuesto, y como no podía ser de otro modo, salimos de fiesta.

Un bar de Erasmus de Salamanca, el reencuentro con muchos amigos que eligieron otra Universidad para estudiar, una chupitería, un pub (antiguo palacete)… y no sé si algo más… ¿alguien se acuerda? No, claro que no...

Y al día siguiente, tras una mañana en la que la gran mayoría durmió, visitamos Zamora, antiguo poblado de los Vacceos, y lugar de control de la Reconquista del Reino de León, y caminando por una calle mojada por la lluvia, nos fotografiamos junto a la Catedral y nos sentamos un rato en la muralla del castillo, viendo el Duero, viendo como caía la noche y terminaba un viaje, que si bien era corto, fue de lo más entretenido.

"Ademar, mi fiel amigo..."

Es un equipo de los de lanza en astillero... de blanco vestir, azul o rojo, con las marcas éstos años de unas señales de curva peligrosa en su camiseta, en su pantalón, ahí donde la etiqueta de Productos de León sellaba una pata ajamonada, pues es éste equipo de hombres grandes, de gente enorme, altos y de sonrisa permanente. Gane o pierda quien se lleva cada partido mi voz, mis ilusiones, mi Ademar, siempre está ahí, siempre sonríe. Juega mal o bien, más veces gana de las que pierde, y la grada... ¡qué decir de la grada! Por ver un fondo recuerdo el naranja, por poner esquina oigo el "Ademar mi fiel amigo", y a su frente a los sentados de pancarta de manifestación, y a su lado al reflejo de una Universidad que cada vez tiene menos alumnos, pues todos se van, como el que dejó a la deriva su peña, y como ya se fueron los de la pancarta de sábana, los alternativos...
Dicen que fué hace 50 años cuando se fundó, ahí en un patio de colegio, y de la idea de unos "locos" ha salido un campeón de liga, un reconocido por Europa, ganador de varios trofeos internacionales, y un eterno "matagigantes" porque si de algo se caracteriza, es de su garra, tesón y cercanía, siempre desde abajo, de lo más simple, porque así se logran triunfos, y lleva al deporte leonés, a ser conocido más allá de donde no se ven las torres de la Catedral, porque éste equipo es una familia, es de todos los leoneses, es algo más de nuestra vida.

Mundo maño punto maño

Pocos maños conocía yo. Sólo Marianico y aquel que presentaba el Un, Dos, Tres la vez que "vamos a leer", pero no sabía que Zaragoza, antiguo reino de Aragón, escondía entre el Pilar y el Ebro gente tan maravillosa como la que pude conocer hace unos días. Sí, ahora recuerdo compartir unos días con otros en Macedonia, tierra de Alejandro, pero hablaré ahora de una especie de pareja que llegó una somnolienta mañana a la estación de Roma, y poco, o más bien nada pude hablar con ellos. Cierto, no lo olvido, me dormí en el tren, pero una vez pasaban los minutos y los momentos en aquella ciudad cerca del Vesubio llamada Nápoles, ciudad que vió antaño los rizos de Diego Armando, lugar de camorras, disparos y simpática alcaldesa, los fuí conociendo. Una era cual pluma, fina y delgada... muy delgada. Quise verla un día, pero tuve que mirar dos veces... y el otro, el supuesto novio no era más que un maño, elegante y acompañante, pero maño, y vivía incrédulo las situaciones de ésta gente hasta que enfermó de lo mismo, y cayó en el saco. Ya antes estaba la morena, la supermaña, la que hablaba con acento, la que durmió en nuestra habitación del albergue dos noches pese a estar prohibido el acceso a esa planta por parte de las chicas... Pues mañana ella: Durmió dos días, sí, sí, no le miento, encima mío, a explicar: en la litera superior. Ya te digo que ésta gente venía fuerte, así que no hubo forma de no poder conocer a otras dos, guapas ellas, como todos los que cito, que si bien una cultiva ciertas plantas en su casa, ahi, donde estará ahora su madre regando un tiesto cual gladiolo, y la otra, rubia, señora de Ataturk, creía hacernos ver que no pasaba nada, pero ya estaba marcada. Del resto, Erú me libre de no mentar ninguna hazaña, y por pedir perdón, tampoco menté a éstos cinco, que a buen seguro si tuviesen caballo, firmarían el Apocalipsis.

Que jroña que jroña.

Grande, grande es el misterio del amor. Si bien, uno está una sóla vez enamorado, o eso se suele decir, y quizás sea cierto, no digo que no, y a pesar de que mis amigos y yo nos enamoramos varias veces cada día que salimos de fiesta, si que es cierto que siempre queda algo con alguien que te ha sido especial. Y con cada cual algo diferente, pero es con esa primera persona con quien mejor has estado o mejor estás, la que más te marca y la que recibirá las comparaciones de todas las posteriores. Ese será el estereotipo que buscarás durante un tiempo, o ya para siempre, y de nada te sirven otras guapas u otras majas, porque no. Tú siempre seguirás con tus pensamientos sobre la misma persona. Buscarás alguna que tenga su misma cara, su mismo cuerpo, su mismo pelo. Y asi me está pasando a mi, su mismo pelo... Qué triste, what a pity, dicen los de habla inglesa, pero ya es triste que yo, repetidor por inglés, alumno de los que siempre, cero, cero, de los de más cero y fijo en las recuperaciones, sea el Relaciones Públicas de la asociación de estudiantes más grande de Europa, en su sede de León. Qué complejo es el mundo. Y cuánto más si me ven y sorprenden mis profesoras de inglés de antaño. Y es que la vida cambia mucho, y ahora, voluntariamente, me apunté a un curso de inglés. Y voluntariamente me esfuerzo por aprenderlo, y practicar, y poco a poco intentar hablar más y más. Por eso, cuando una griega me ha vuelto a abrir la esperanza de un amor olvidado, me pregunto si tendré que saber griego, o ese inglés que todo el mundo habla. ¿Para qué apuntarme, papá, a matemáticas II y no a griego en el colegio?. Quizás ahora lo sacase más provecho... más que a las mates fijo... El caso es que yo aprendo inglés, porque el griego ni se me pasa por la cabeza... lo primero ya es el alfabeto, que es diferente, y "no está el horno pa bollos" y la pobre aprende español, porque al fin y al cabo, mis piropos son en habla hispana. Así que hacemos un spanglish que no es que sea muy ortodoxo, pero tampoco muy católico, aunque es de mayores no entender, cómo un chaval de Villaobispo habla con una ateniense cada día sin abrir la boca. Así que sin más os dejo, que el botón del Messenger ya luce. Me habrá enviado un nudge...

Ciao Bambinos

Ya está. El día ha llegado. Y éste es el enlace y vídeo promocional del lugar al que voy... http://www.youtube.com/watch?v=7P96-cLTcmk
Aún me queda dormir un poco y hacer la maleta, pero prontito me iré. Me pasaré por Santiago de Compostela y ale, a Italia hasta el día 6 de Noviembre. Mirando para atrás pienso que ésto ha llegado muy muy rápido, y cuando me de cuenta ya estaré de nuevo en casa, escribiendo en éste blog... No sé lo que me encontraré, bueno, los monumentos y demás si que los veré, ¡pero la gente será... tan extranjera! No puedo escribir mucho más hoy, sólo deciros un "Ciao" para veros de nuevo con otro "Ciao", porque estaré por Roma y Nápoles con 1000 (mil) personas de todo Europa... en éstas calendas de Octubre y Noviembre. Voy a dormir, pero... ¿pondré en práctica mi latín? ¡salut!

En Astorga nos juntaron...

"En Astorga nos juntaron, de Galicia y de León, y todos somos soldados, del octavo batallón..." Así comenzaba la poesía que mi bisabuela recitaba una y otra vez hasta hacérmela aprender... la utilizaba ya como refrán propio, y así nos hacía pensar en aquellos años, aquellos duros años de la guerra civil española. El poema, que desapareció con el tiempo, se lo enviaron y dedicaron a mi bisabuelo, el "Enlace Prieto", ayudante y amigo del capitán o teniente Barragán, o así dictaba la abuela Consuelo aquella vez que fuí a escribir una coma de su larga vida, que nació en 1913 en la Vid, un pequeño pueblo minero junto a Ciñera y Santa Lucía, camino entre León y Asturias, más cercano a los cazurros que a los de Pajares "pabajo" y de ahí caminó hacia Villaquilambre y de allí a Navatejera, donde vivió ya el resto de su vida. De ella decían y digo que era muy buena, que ayudaba a todos a los que podía, y siempre tenía unos regalos para sus visitas, por muy cortas que fuesen. No todos duramos eternamente, pero ella se lo merecía, porque era mi testigo real de lo que estudiaba en el colegio, ella me contaba, yo escuchaba, era el Cuéntame particular en vivo y en directo, y aquel sábado en que volvió con "el Abuelo y con mi Tete" me pregunté por qué no había ido a visitarla más veces, por qué no había acudido a ella mucho más de lo que fuí... Pero ese día, ese entonces, me di cuenta de muchas cosas, y las cosas fueron así y punto, y la doy las gracias, te doy las gracias"Tita Ayo" porque me enseñaste a vivir y a disfrutar el día a día, y a no preocuparme por los males de hoy en día, porque ahi estabas tú, con tu silla haciendo calcetines, o en la "Prazuela" jugando unas cartas con las vecinas... o simplemente ahí, y ahí sigues para mí, ya siempre, Abuelina, porque pasar por allí, es verte y tenerte a mi lado, sin olvidarte jamás, como en el poema "...en Astorga nos tuvieron, 31 día alegres, teniendo en nuestra memoria, padres, niños, y mujeres..." ¡Un beso a los tres!.

Lloran los campeones

¿Es la vida justa? ¿Por qué lloraban los alemanes hoy al ver a Michael Schumacher entrar 4º en la línea de meta del GP de Brasil? ¿Por qué lloraban los españoles al ver a Fernando Alonso entrar 2º? ¿Y por qué lloraban los brasileños al ver ganar de nuevo a un compatriota en su circuito nacional? ¿Por qué esas lágrimas por Felipe Massa?
¡Cuánto de diferentes tenían unas lágrimas y otras, y al fin y al cabo, todas son iguales! Unas caían porque el "Kaiser" dice adiós a los ruedos, adiós al ferrari, adiós al automovilismo... se va el más grande, el que más veces subió al podio, aquel de la inmensa casa en Palma de Mallorca. Se va el alemán, el hermano de Ralf, el hermanísimo. ¿Se va el mejor? ¿O el mejor queda aquí?
Hay uno de Oviedo, que bien dice que jamás se emborrachó y brinda todos los domingos que corre con champán los títulos que poco a poco va llevándo para Asturias. Hoy él lloraba porque de nuevo es campeón. De nuevo, si, otra vez el dedo arriba porque es campeón del Mundo. Aquí arriba de España, donde ayer mismo dieron los premios Príncipe de Asturias, ese premio que concedieron al "Nano" el año pasado pensando que era pronto, gritaba la ciudad entera y saltaba en el Auditorio, en las fuentes, en la ciudad... aupando al país, y creando ya impresiones de las buenas y las malas, porque aquello de ver a un español en lo más alto, no siempre es bien visto en éste bendito país...
Y el otro, el campeón del día, el que vino de un equipo pobre, de un país pobre a un equipo rico, a una de las competiciones que mueve más dinero, el pequeño Massa, agitaba el brazo al entrar por línea de meta, junto a la bandera de cuadros que otras veces vió agitar cuando lo habían doblado, pero ésta vez era él quien pasaba primero, y por quien las gradas gritaban y se exaltaban... No se lo creía, por eso Felipe lloraba, y porque estaba en "el día más felíz de su vida" junto a otros dos campeones, porque sí señores, sí, los campeones también lloran.

¿Preparando para marchar?

Estaba yo en pleno verano pensando en que llegase Noviembre para asistir a un Ágora donde nos reuniremos mil personas de todo Europa, y es que ya es dentro de una semana.
Cuando pensaba aquello lo veía como muy lejano... qué será de mi vida por aquellos tiempos... y mi vida sigue igual, como manda la canción, "amo a la vida, amo al amor" y todo parece de color de rosa... Si que trabajo, si, pero representar a una Universidad no se hace todos los días, por eso solicité unos días de permiso, que agradezco me los hayan otorgado porque el Ágora, el Fall Ágora será en Nápoles y necesito de unos días... La fecha no es buena, lo sé, pero aquellos días en los que me apunté no tenía ni trabajo ni vistas de futuro... y ahora ando ocupado casi todo el día, con tiempo quizás para sentarme en el sofá y decir, ¡ay que cansado estoy!
Y los preparativos no han empezado en mi casa para irme once días a Italia, así que la semana que entra comenzaré la movida y ya os contaré. Saludos y agradecimientos a aquellos que me dieron permiso laboral y que sepan que se lo tengo más que muy agradecido, y ya me verán de nuevo el día siete. ¡Salud!

http://www.youtube.com/watch?v=7P96-cLTcmk el enlace presentación del evento al que voy...

Soy Secretario de Balonmano

En una casa antigua, de las de parquet resonante y de esas que las tablas tiemblan al pisarlas... de las que saltan las astillas y de las de betas en las juntas... ahí hago unas horinas todos los días... Tiene dos entradas, dos portales, llenos de puertas, y allí, con un ascensor antiguo, que quizás viese algo similar en los "Aristogatos" de Disney, en la entreplanta, dos puertas, que dan acceso a ruido de teléfonos, de conversaciones, del dichoso parquet, de tubos que recorren los pasillos dejándose ver al exterior, y mobiliario del antiguo, no rústico, sino antiguo. Se oyen campanas sobre que nos transladan. Se oyen rumores, pero yo aquí sigo, sentadito en el despacho siete, el de la puerta viselada, de donde cuelga un banderín de C.D. Tudela, de el de enfrente, de donde al entrar en el piso ves un corcho y banderines, posters y carteles, la centralita diría yo, porque todos vienen y preguntan "¿Dónde está la federación de Ciclismo?, ¿Dónde la de tiro olímpico? ¿La de alpinismo?..."
Paso horas y horas, pero más pasa mi jefe. Aunque ahora ya sólo quedo yo, en ésta lúgubre estancia... y ya cerré la ventana, porque total... ya es de noche... y en breve cambiarán la hora, qué triste! qué día más lluvioso... no me ha dejado ni abrirla... qué frío... y sólo se ven tejados... qué silla, qué maldita silla baja y con ruedas, pesada y acolchada, pero incómoda, muy incómoda... ¡¡y es de lo mejor que veo en los alrededores!!
De todo ésto hablo, de un lugar en el centro de mi ciudad, en un lugar de construcción antigua, que pide para lo nuestro un transpaso, unos días de cambio y una luz renovada, que estos focos de pladur tienen los días contados, al igual que éste suelo, éste parquet que "resiste todavía y siempre al invasor" (como cierto pueblo de la Galia en una saga de cómics franceses), a la humedad, al frío, a la gente, a los años...

La Vaca Francisca

Yo no quiero llamarla Paca, porque daría el nombre de un buffet del que me habían hablado no hace mucho, y el pasado sábado vió cómo paseaba con bandeja en plan águila oteando, acechando los platos en un restaurante de momento español de esos de los que comes por 9 euros todo lo que quieras... No he de criticar, porque todo estaba a mi gusto, y el lugar, perfecto, Paseo de Gracia señores, de Gracia, qué risas... pero nada más lejos que cualquier otro restaurante extranjero... Y es que hoy en día, nos estamos encontrando con lugares donde no pagas por un menú, sino por comer "a lo bestia" y va el típico que dice: Bah, lo he pagado... y recurrimos a tirar comida, a contribuir a perder alimentos, que tanto bien harían en ciertos países... Pero ayudamos a que al cocinar tanto, se necesiten más camareros.. se necesiten más recolectores y vendedores... pero bueno, es un ciclo del estilo a aquel que Mufasa pretendía explicar a Simba antes de la tragedia... y dificil de entender...
La verdad es que no hace mucho decía que jamás había comido un kebab, y ahora si no como kebab no soy nadie!! No había ido a un "chino"... y es que es el lugar perfecto pa ir a cenar barato!! No comía en un restaurante alemán, porque salchichas...bah, salchichas... pero oiga, que de lo que se come se cria, o eso dijo la doctora de "Saber Vivir", y ¡ele!, todos al "alemán", acompañando el perrito de una buena jarra de cerveza, que ya dicen en ese programa que un vasito va bien, al igual que vino... o sea, ¡¡que en Televisión Española están fomentando el consumo de vino, de beber, en la tele del Gobierno!!No me lo puedo creer, ellos prohibiendo el botellón, y los otros camuflando mensajes entre colesterol y botica de la abuela... ¡¡Qué descontrol!! cualquier día nos dicen que CatalunÑa ya no quiere independizarse...

Entre Lérida y Gerona

Barcelona, Barcelona, entre Lérida y Gerona... así es la canción, la rima o lo poco que queda en castellano en esas tierras que un día fueron Aragón... Y es que el pasado puente del Pilar fui con un grupo de Erasmus, ya saben, los estudiantes europeos que vienen a estudiar a España con la beca de "Erasmo de Rotterdam"... y entran en el grupito los de las demás becas, "la Sócrates", los de Intercambio... y en León los de Holy Cross (EEUU)... Y fui yo de organizer, como dicen ellos, que parlan y parlan en gringo, luchando mis neuronas por entender algo más que el good morning en el sueño resacoso de la mañana.

No voy a marear con lo que vimos o no vimos, ya saben, lo típico, la Pedrera, parque Güell, Catedral, Ramblas y Estatua de Colón, sin olvidar el espectáculo de las Fuentes Mágicas de Montjuic. Además de eso, la gente se bañaba en Barcino, patria fundada por Amílcar, papichulo de Aníbal Barca, no Lecter, aunque igual de carnicero. Y es que los grados por allí rondaban los 23-24, a expensas de que a mi llegada a León, el termómetro de Carrefour, fielato de los cazurros y vía de las llegadas a la ciudad (ahora acompañado por una gran bandera y un jardincillo donde hasta hace varios meses se veían los caminos de los ratones) marcaba no más de los 10 de Celsio.

El tiempo pues, acompañó, y así la noche, el fin de semana en Barcelona no es más que robo tras robo, y música entre extranjeros, no de los míos, sino de los que hay por ahí, y los Relaciones dejándose las yemas de los dedos pasando tarjetas e invitando a chupitos de algo como lo que pones para curar heridas... si alcohol, mucho alcohol, imagínense... en la ciudad más cara de España, si invitan a algo, no pretendan entender por las mañanas más que un good morning, porque en la ciudad que fundó el suegro de Asdrúbal, aquella que no se fundó antes porque el agua de sus rios era intermitente y desaparecía en verano, la pela, es la pela.

Los puntos de un tonto

Hoy hace 3 años mi vida cambió. Ya estaba acostumbrado a todas esas cosas de vivir cosas en común con una chica, y compartir y demás, y hoy hace 3 años se marcó un punto. Un punto que en principio pensé que sería y seguido, o un punto y coma, pero el tiempo me hizo ver que fué punto y a parte. Al principio lo tomé como un tiempo en el que vería qué pasaba con mi vida en solitario, pero cuando intenté volver a lo de antes, ella no estaba por la labor. Ella ya tenía otro junto a ella. Hizo poco por conseguirla, quizás un capricho, pero ella cayó en sus redes. Ella tenía "otro". Y así, en un mes cambió la mano mía, a la que llevaba agarrada casi 3 años, por la mano de otro, con el que cosas de la vida, tengo muchos puntos en común... Y día tras día volvía con intentonas, vagas intentonas de volver. Vagas ideas de que ella me diese una nueva oportunidad... Iluso, tonto iluso, bien por orgullo, o por vete tu a saber ella no me dió esa oportunidad. Malos tiempos pasaron y no pareció ablandársele el corazón en una de mis miles de intentonas... Y el tiempo pasó, y la mano "nueva" la abandonó, y la hizo sentir mal. Pero mal, mal, como nunca se había sentido. Peor que al alejarse de mí. Una canción, de "aquel beso en tu portal" trató de besarla de nuevo, pero erre que erre, cegada en no ceder, ni un punto, ni una oportunidad. Pero el tonto volvió y volvió, y es hoy el día en que aún volvería, pero ella está con otra mano. Ella tiene otro futuro, y no parece ser conmigo, pero yo lo intento en vano. Yo voy poco a poco tratando de olvidarla, y hoy hace 3 años desde el día que me hizo creer que ya la tenía que olvidar, pero es que esa niña, me dejó marcado para siempre. Y nada, ni nadie, volverá a devolverme esos días y esa alegría que una vez tuve, y que no sé si tendré ya jamás, porque ella quiere poner a estas tontas intentonas un punto y final.

Tarde de toros

Hoy fui a los toros. No es que me entusiasme mucho el asunto de ver cómo humillan a un animal, pero de vez en cuando no viene mal ser partícipe de ésta "Fiesta Nacional". Lo cierto es que pese a la manifestación de la puerta contra las corridas de toros, y pasada por agua, como manda la historia de éste día festivo, se celebraba en León la Feria de San Froilán, patrón nuestro y de Lugo, y se vivió una tarde lluviosa pero expléndida para ver toros. Todo hacía presagiar una buena entrada al coso, con las pantallas de la Sexta, ese canal de Emilio Aragón nacido de la nada, y del que hablaré otro día, pero lo cierto es que con precios que iban desde los 6 euros en grada, hasta los 40 euros en la barrera y en sombra, no acabo de entender ésto siendo una plaza cubierta, la plaza no llegaba ni a la mitad de su aforo. Con lo cual y pese a la lluvia que golpeaba bruscamente la cúpula de "La plaza más bonita de España" o así rezan los carteles, todos estábamos sentaditos en nuestros asientos azules, observando cómo un toro malo, retirado tras la muestra del pañuelo verde, y otro casi medio, pero que se dignó a dejar cojo al "caballo de matar" de Rui Fernandes tras escapar éste de una caída segura junto a la barrera del tendido 7, provocaban suspiros y bostezos en la capital leonesa. Abucheos para ambos, toro y luso, que venía con cartel de rejoneador triunfante sacado por la Puerta grande de Madrid y la Puerta del Príncipe de Sevilla, pero es que su rejoneo no se entiende en León, donde estamos más predispuestos a corear "ole, ole" a golpe de capote. Y no es que hubiera muchos más oles ésta tarde, pero Eugenio de Mora, el de Toledo, arrancó una sóla oreja y nuestro Javier Castaño cerró la tarde con dos orejas de un morlaco de 598 kilitos... que sumadas a la única de su primero, le alzaron con el triunfo en la Feria de San Froilán, como ya hizo en la pasada feria de San Juan aquí en su tierra. No habría más que reseñar, además de que la banda de música apenas tocaba y recibía gritos de la gente y frases como "¿habeis venido a tocar o a ver los toros?" y una peña naranja, seguidores del Fandi, pese a que su ídolo no estaba en el cartel, amenizaba el tiempo entre toro y toro con su peluche de corazón gigante y colores de la bandera española con toro en el centro, por supuesto, una charanga, unos bocadillos y una bandera de León y un no parar de reir, comentar y llamar la atención. Unos amigos, que se lo pasaron mejor que el resto del respetable, que entre un par de mantones que colgaban en el ruedo, un Presidente de la Plaza rácano en sus decisiones, y un público temiendo la lluvia del exterior, marchó engañada por un cartel que decía "Gran corrida de toros, con 6 bravos toros, señal despuntada en la derecha y divisa azul y blanca, de la ganadería de Sánchez Ybargüen..." Aunque ahora pienso yo... a ver si me confundí...

Cómo patrocinar en tu propia casa

En una liga de fútbol con poderosos y cracks, en una liga de estrellas y estrellados, una división, la 2ª B que bien es la 3ª en orden de importancia, sobrevive a base de cuatro "perras", que bienvenidas son por parte de los equipos. Si bien los grandes utilizan los logos de empresas poderosas, de grandes superficies y compañías, o no reciben dinero y aportan los de Laporta ilusión y fama a Unicef, los de nuestra división de bronce utilizan lo poco que hay en sus pequeñas ciudades, como Ayuntamientos, pequeñas empresas a modo de acciones... Es el caso de la Cultural y Deportiva Leonesa, que más penas que glorias ofrece a los aficionados leoneses, que año tras año se van quedando sin su sueño de subir a 2ª división... Una segunda división en la que éste año milita la Ponferradina, el rival provincial de los nuestros, que con menos dinero y con más ganas, ha llegado donde está, ahora mismo en la 7ª posición de la Liga. Pero no quiero desviarme del tema, que hoy hablo de los patrocinios. ¡Y es que la buena y blanca Cultural no ha tenido éste año ninguno! Y el año pasado tenía a la sociedad AGELCO, gran propietaria de LAGUN AIR, la buena familia mandamás de éste nuestro pequeño aeropuerto leonés, pero éste año se intenta incrementar el dinero de patrocinio... Y nada como Viproelco, una unión entre los Empresarios Leoneses de la Construcción y Caja España, (que aguanta todavía y siempre al invasor en León tras los empujes de la Comunidad por llevarlo a Valladolid). Ofertan éstos una suma de 72 mil euros, algo como doce millones de pesetas si la cuenta de la vieja no me falla... y García de Celis, que no es de la aldea de Asterix, ni Obelix, pero tiene mucho de luchador, pretende dar a la Cultural, de la que es Presidente, una poción preferiblemente leonesa, sin salirnos de lo nuestro, que para eso el equipo es de casa, y así los vuelva mágicos, y puedan hacer soñar de nuevo a los leoneses, en un estadio que bien se vale una 2ª división.

Estamos en Babia

Estás ido, no atiendes, estás presente pero no te enteras, "estás en Babia", es decir, ausente, como antaño decían los siervos de nuestros señores los Reyes de León...
Hoy toca hablar de Babia. He abierto el periódico y he visto que se habla de ésta comarca leonesa. ¿Y por qué? Al parecer, hay un conflicto por regular unos prados y unos pastos entre Asturias y León. Fíjese usted, hermanos y amigos durante la historia y vamos a enfadarnos por cuatro pastos... aunque viendo que a punto estuvimos de entrar en guerra por un islote llamado Perejil en el que pastaban las ocho ovejas de un pobre marroquí, ésto debería ser tema que llevar a la Unión Europea. La cosa va de que cuatro pueblos de Babia tratan de defender 900 hectáreas del Puerto de Pinos, que es propiedad de Asturias, más exactamente, del Ayuntamiento de Mieres. La excusa no es más que una defensa de territorios históricos... Otros pueblos como Villagursán, Candemuela y San Emiliano, además del propio Pinos, se sienten engañados por la Diputación de León y por la propia Junta de Castilla y León, ya que les ofrecieron dinero, que aún esperan... quizás la proximidad de las elecciones haga cambiar esto pronto, ¿o quién sabe? Quizás a los políticos no les interese esa zona de León y prefieran invertir en otros lugares más céntricos en la Comunidad... y no en vallado en el Puerto de Pinos, en la pavimentación de las carreteras y letreros del límite hasta Asturias, en las cañadas y vías pecuarias de las que nada saben en la Junta...
El caso es que ese lugar donde los reyes de León se iban a pasar largas jornadas y tiempos de reflexión para acometer nuevas campañas y demás, es hoy actualidad, ¡y a saber hasta cuándo!

Estreno de blog

Me llegó hace un par de días un email con unos comentarios sobre migrantes. Casualidades de la vida, yo éste pasado fin de semana he estado en El Escorial, en el 6º Encuentro Nacional de mi ONG, ENTRECULTURAS, ya es el 3º para mí, con lo que prácticamente me mostraba como un conocedor de la situación en la ciudad de San Lorenzo. El caso es que el tema era de la migración y de todo lo que está llegando a España, y entre unas cosas y otra me han lavado la mente de pensamientos en buena parte oscuros. Me explico, que vemos en la tele todo el día llegar pateras, llegar cayucos... y cuánta pena da a veces, y cuánta ira contenida muestra la gente, pese a decir "nos invaden"... No nos damos cuenta, o los medios no nos muestran cómo llegan por Irún o por la Junquera autobuses llenos de gente del Este... Eso no da espectáculo, no conlleva la aventura de jugarse la vida en el mar... Qué engañada está la gente. En la patera llegan 20, alaaa, otros 20 más... pero señores, que anoche por la Junquera pasaron 8 autobuses, de esos que apagan las luces si ven movimiento en la garita, y las encienden y pasan cuando los guardias cambian turno, o se van simplemente a tomar el fresco. 8 autobuses!!llenos!! y así día a día, mejor por la carretera nacional, que en la autovía es más normal encontrarse guardias. El caso es que vivimos en un engaño de los medios de comunicación, en un engaño por parte de todos. El Mundo cada vez está engañado, y no podemos negar que estamos viéndonos acompañados por gente extranjera... pero es que ahora le toca a España, que en la guerra de los balcanes, ya se llenó Alemania con gente del Este, Inglaterra también, y es más fácil encontrar a un turco en Alemania, que a un Senegalés en España.
Por todo ello llamo a la reflexión, y a pararnos a pensar un poquito, que no es que sean gente pobre... no, quizás sean de perfil bajo, pero lo mejor de cada casa, el más fuerte, el más preparado para afrontar un trabajo... Y en ocasiones la aldea entera reúne dinero para pagar el billete de un cayuco esperando que llegue a aguas de jurisprudencia hispana, para que les envíen ya los frutos de un mundo que creen mejor.
Por eso he elegido éste tema para estrenar mi blog. Muchas gracias a todos los que lo leáis y me agregueis a favoritos (:P como dicen ahora) pues será una buena vía de expresarme. Gracias Luis Simón, porque al fin y al cabo, me has llevado a dar el empuje a crear un blog, que hasta ahora apenas sabía lo que era.
Un email vale más que mil mensajes.
"Piensen, piensen y luego opinen, pero no opinen sin saber"